La fille de rechange
Melantha
Le Palais des Offrandes comptait cent douze marches, et Melantha, de la Maison Kora, les compta toutes pour ne pas avoir à regarder sa mère.
Les marches étaient en quartz blanc. Le soleil d’Olympeia Prime les frappait si fort qu’elles semblaient brûler de l’intérieur, et la chaleur montait à travers les semelles minces de ses sandales. Au-dessus du Palais, assez près pour projeter une ombre si le soleil avait jamais toléré les ombres, s’élevait la Flèche du Soleil. Des bannières pourpres et dorées claquaient au vent à son sommet. Le dieu qui possédait cette tour était encore loin, en pleine Campagne de l’Est, mais la ville entière se comportait comme s’il l’observait.
« Redresse les épaules, dit Dame Kora sans tourner la tête.
— Elles sont droites.
— Alors redresse-les davantage. Et cesse de plisser les yeux. On dirait une poissonnière. »
Melantha ouvrit les yeux plus grand et laissa la lumière les poignarder. Quatre-vingt-onze. Quatre-vingt-douze. Derrière elle, deux domestiques de la maison portaient entre eux une unique malle. Elle contenait trois robes, toutes retaillées dans les vieilles robes de sa mère, et une boîte de fard qui avait coûté plus que ce que les domestiques gagnaient en un an. La Maison Kora était très ancienne, très fière et presque ruinée. Le toit de leur villa de la Quatrième Terrasse fuyait dans la salle de bal chaque hiver. L’année dernière, un morceau de plafond était tombé dans la soupe lors d’un dîner, et sa mère avait ri comme devant un charmant accident, avant de pleurer une heure dans l’office.
La Bourse du Tribut réparerait le toit. Chaque Haute Maison qui présentait une fille à l’Ascension la recevait, que le dieu choisisse la jeune fille ou non. Tout le plan de Melantha tenait là. Gravir ces marches. Vivre trois semaines dans ce Palais. Le jour de l’Ascension, marcher sur le sable de l’arène, s’agenouiller, se laisser regarder, et être renvoyée chez elle.
Personne ne choisissait Kora. Tout le monde savait que le dieu choisirait la fille Damaris. La Maison Damaris était une Maison Fondatrice, et sa fille était élevée pour cela depuis avant même de savoir lire. Les autres n’étaient que des remplaçantes, offertes pour que la cérémonie paraisse équitable.
Cent douze. Melantha s’arrêta en haut et reprit son souffle.
Les portes du Palais étaient ouvertes. De chaque côté se tenait un Myrmidon.
Elle avait déjà vu la garde d’élite du dieu de la Guerre, bien sûr. Tout le monde l’avait vue. Les Myrmidons bordaient les avenues les jours de fête, grands et silencieux dans leurs armures de bronze, le visage caché derrière des heaumes complets percés de fentes étroites pour les yeux. On disait aux enfants qu’il n’y avait aucun homme là-dedans, seulement de l’obéissance coulée dans un moule. Melantha n’avait jamais été assez près pour vérifier cette théorie.
Elle l’était maintenant. Le Myrmidon de gauche était si immobile qu’une mouche se promena sur le nasal de bronze de son heaume sans qu’il y réagisse.
« Dame Kora. Dame Melantha. » Un intendant vêtu de blanc sortit avec un rouleau. « La Maison Vane est arrivée ce matin. Vous êtes la deuxième tribut. La maison Damaris a choisi de préparer sa fille chez elle, comme c’est le droit d’une Maison Fondatrice.
— Bien sûr qu’elle l’a choisi », dit sa mère, et elle eut le sourire qui signifiait qu’elle aurait volontiers poussé quelqu’un dans un puits.
L’intendant lut les règles à voix haute, pendant qu’elles attendaient au soleil. Une tribut ne peut quitter le Palais avant l’Ascension. Une tribut peut recevoir sa famille une fois par semaine. Une tribut ne peut être touchée par aucun homme avant que le dieu l’ait regardée. Chaque tribut se verra attribuer un Bouclier, qui gardera sa porte, ses pas et son honneur, et qui répondra de sa vie devant la Légion.
« Voici votre Bouclier », dit l’intendant en désignant du menton le Myrmidon de gauche.
La mouche s’envola. Le Myrmidon ne bougea pas.
« A-t-il un nom ? » demanda Melantha.
L’intendant la regarda comme si elle avait demandé si l’escalier en avait un. « Les Myrmidons donnent leur nom au dieu lorsqu’ils prêtent serment, ma dame. C’est votre Bouclier. C’est tout ce que vous avez besoin de dire. »
Sa mère embrassa l’air à côté de sa joue. Dame Kora sentait l’ambre et ces roses artificielles qui poussaient partout dans le Royaume d’en Haut, celles qui ne fanaient jamais parce qu’elles n’avaient jamais été vraiment vivantes.
« Sois agréable, dit sa mère à mi-voix. Sois reconnaissante. Et souviens-toi que si tu nous couvres de honte, il y aura toujours la saison prochaine, et Ianthe a dix-neuf ans. »
Les mains de Melantha se glacèrent malgré la chaleur. « Il n’y aura pas de saison prochaine. Il choisit une épouse. Il n’en a besoin que d’une.
— Les dieux changent d’avis. » Dame Kora recula. « Trois semaines. Ne me fais pas regretter de t’avoir laissée prendre la place de ta sœur. »
Laissée. Comme si cela avait été une faveur. Comme si Melantha n’avait pas, dans la salle de bal qui fuyait, regardé Ianthe trembler si fort que ses dents s’entrechoquaient, avant de dire : J’irai. Envoyez-moi. Je suis l’aînée, et de toute façon personne ne me choisira jamais.
Sa mère redescendit les cent douze marches sans se retourner. Melantha la suivit des yeux jusqu’à ce qu’elle ne soit plus qu’une petite silhouette droite et fière parmi les aqueducs flottants, puis elle fit demi-tour.
Le Myrmidon avait bougé. Il se tenait maintenant à un pas derrière elle, exactement là où aurait été son ombre.
« Eh bien, dit-elle. Il semble que nous allons passer trois semaines ensemble. Je m’appelle Melantha. Je parle trop. On me dit que c’est mon pire défaut, après mon rire et mon sourcil. »
Elle effleura la petite cicatrice blanche qui lui traversait le sourcil droit. Elle était tombée d’un figuier à sept ans et s’était fendu l’arcade contre un mur de jardin. Sa mère avait pleuré plus à cause de cette cicatrice qu’à cause du toit.
Le heaume la regardait d’en haut. Derrière les fentes des yeux, il n’y avait que de l’obscurité.
« Je le prends pour un accueil chaleureux », dit Melantha, et elle entra.
Le Palais des Offrandes était beau comme un écrin à bijoux. Chaque mur était de marbre blanc veiné d’or. Des fontaines coulaient dans toutes les cours. Les pièces étaient fraîches, hautes, parfumées de lys, et les lits si moelleux que Melantha s’y enfonça dès le premier soir et resta là, les yeux sur le plafond peint, à se sentir comme une perle que quelqu’un aurait mise de côté pour plus tard.
Seraphine, de la Maison Vane, occupait les appartements de l’autre côté de la cour. Elle était grande et ravissante, avec des cheveux comme du cuivre en fusion, et elle passa le premier souper à expliquer lesquelles de ses robes avaient été cousues par la meilleure couturière de la Première Terrasse. Puis elle demanda, avec une grande douceur, si la Maison Kora avait fini par faire réparer son toit. Melantha répondit que oui, la semaine dernière, par une équipe de chevaux volants, et Seraphine ne lui adressa plus la parole.
Après le souper, le Palais se tut. Le Bouclier de Melantha prit son poste devant sa porte, le dos contre le bois sculpté. Elle le savait parce qu’elle ouvrit trois fois pour vérifier. Chaque fois, il était là, sa lance droite, son heaume tourné vers la cour.
« Dors-tu debout ? » demanda-t-elle la troisième fois.
Rien.
« Dors-tu seulement ? Manges-tu ? Y a-t-il quelqu’un dans cette armure, ou n’est-ce qu’une tortue extrêmement bien dressée ? »
Rien. Elle crut, sans pouvoir le prouver, que le heaume s’était tourné d’un cheveu vers elle avant de reprendre sa position.
Elle referma la porte, s’allongea et ne dormit pas. La chambre était trop silencieuse. Chez elle, il y avait toujours le goutte-à-goutte du toit et le ronflement léger d’Ianthe à travers le mur, et la vieille maison qui se tassait autour d’elles comme un chien qui tourne avant de se coucher. Ici, il n’y avait que la fontaine et le silence lent, immense, d’un bâtiment conçu pour contenir quelque chose de précieux.
Vers minuit, elle abandonna. Elle jeta un châle sombre sur sa chemise de nuit et sortit sur son balcon. Au bout, un étroit escalier de pierre, prévu pour les serviteurs qui entretenaient le jardin du toit. La grille du bas était verrouillée. Celle du haut ne l’était pas.
Le toit du Palais des Offrandes était plat, blanc, encore tiède de la journée. Un figuier poussait dans un grand pot d’argile près du parapet. Melantha alla vers lui comme certains vont vers un temple. Elle posa la main sur son écorce lisse et grise, et pour la première fois depuis les cent douze marches, elle respira jusqu’au fond.
Olympeia Prime s’étendait sous elle, rayonnante. Le Quartier Doré flottait sur ses terrasses, chaque toit bordé de lumière de lampes. Les aqueducs pendaient dans le noir comme des rubans d’argent. Tout en bas, les Quartiers Bas formaient une lueur plus sombre, plus rouge, qui sentait faiblement le sel et la fumée, même d’ici. Et au-delà, à l’ouest, il n’y avait plus rien. Les Terres Méprisées. La ligne grise des Falaises du Silence. La fin du monde.
Bas dans le ciel de l’ouest, si faible qu’elle n’était jamais sûre de la voir, il y avait une meurtrissure de lumière violette. Sa vieille nourrice disait que c’était le souffle de l’Exilé, le dieu du Chaos que le Conseil avait chassé de la ville des siècles plus tôt. Si tu n’étais pas sage, disait Agathe, il remonterait les falaises sur une route d’ombre pour t’emporter dans son château de verre noir, et tu ne reverrais plus jamais le soleil.
Melantha avait été une enfant épouvantable. Elle l’avait attendu des années. Il n’était jamais venu.
Elle grimpa sur le parapet pour mieux voir.
Il était assez large pour s’y asseoir, alors elle s’assit, puis assez large pour s’y tenir debout, alors elle se leva. Le vent remonta les terrasses et lui arracha des mèches à sa tresse. Sous ses pieds nus, le mur blanc du Palais tombait de trois étages jusqu’à la terrasse suivante, et plus bas, la ville s’effondrait en cascade.
Elle n’allait pas sauter. Elle voulait seulement, un instant, se tenir quelque part où personne ne lui avait dit de se tenir.
La main qui se referma sur son poignet était de bronze.
Elle ne tira pas. Elle retint. Dure et encore chaude du jour, les doigts articulés du gantelet enserraient son bras tout entier, et la force qui les animait était si calme qu’elle comprit aussitôt qu’elle aurait pu se jeter de tout son poids en arrière, par-dessus le mur, sans le déplacer d’un pouce.
« Descendez, dit une voix à l’intérieur du heaume. Ma dame. »
Elle était basse et rugueuse, comme si elle servait rarement. C’était une voix d’homme, sans le moindre doute. Il y avait bien quelqu’un là-dedans, après tout.
Melantha baissa les yeux vers le heaume, vers les fentes noires, vers l’endroit où aurait dû se trouver une bouche.
« Alors tu parles, dit-elle.
— Descendez.
— Je n’allais pas sauter.
— Alors cela ne vous dérangera pas de descendre. »
Elle rit. Le rire lui échappa avant qu’elle puisse le retenir, ce rire que sa mère détestait, trop fort et trop soudain. Il s’élança au-dessus de la ville luisante et s’y perdit.
Le gantelet ne la lâcha pas. Mais quand elle descendit du parapet, il reçut son poids de son autre main, posée à sa taille, et la reposa sur le toit aussi légèrement que si elle avait été de verre. Puis il retira les deux mains d’un seul coup, comme si elle l’avait brûlé.
Une tribut ne peut être touchée par aucun homme avant que le dieu l’ait regardée.
Melantha le regarda. Il regardait la ville.
« Tu vas le signaler, dit-elle.
— Non.
— Pourquoi non ? »
Un long silence. Les feuilles du figuier bougèrent. Quelque part tout en bas, une cloche sonna la première heure après minuit.
« Parce que, dit son Bouclier, on vous donnerait un autre garde. Et lui ne vous aurait pas rattrapée. »
Sans nom sous le heaume
Evander
La caserne des Myrmidons, sur la Deuxième Terrasse, avait toutes ses fenêtres percées dans le mur est. Les vieux soldats disaient que c’était pour que le soleil les réveille. Les jeunes disaient que c’était pour qu’aucun Myrmidon n’ait jamais à regarder vers l’ouest pendant son sommeil, du côté des falaises et de la chose sombre qui se trouvait en dessous. Evander servait depuis douze ans et avait cessé de croire à l’une comme à l’autre histoire. Il pensait simplement que le dieu aimait que ses hommes fassent face à la lumière, comme un fermier aime que ses cultures y fassent face.
Il n’avait pas dormi à la caserne depuis le jour où on lui avait confié ce poste. Il dormait par à-coups, debout, le dos contre une porte sculptée du Palais des Offrandes, et cela ne le dérangeait pas.
C’était là le premier problème.
Garder une tribut n’était pas un honneur. C’était ce que la Légion faisait d’un homme dont elle ne pouvait plus se servir et qu’elle ne voulait pas gaspiller. L’an dernier, à la lisière des Terres du Vide, un traqueur d’ombre lui avait craché dessus en mourant. L’acide avait rongé le cuir sous son gorgerin et creusé un sillon depuis le côté gauche de sa mâchoire jusqu’à sa clavicule. Les guérisseurs lui avaient sauvé la vie et l’usage de son cou. Ils n’avaient pas pu sauver la peau, qui avait cicatrisé en une corde dure et luisante. Quand le dieu avait marché vers l’est, ce printemps, le capitaine Draxos avait regardé la cicatrice et dit : « Pas toi. Pas cette fois », et Evander était resté pour garder des portes.
Il s’était attendu à détester cela. À la place, on lui avait donné Melantha, de la Maison Kora.
Elle parlait à la porte.
Il ne savait pas comment appeler cela autrement. Chaque nuit, une fois le Palais retombé dans le silence, elle s’asseyait par terre de l’autre côté du bois sculpté et parlait, et lui se tenait dos à la porte et l’écoutait, et ni l’un ni l’autre ne prétendait que la porte n’était pas là.
« J’ai décidé de te donner un nom, dit-elle la troisième nuit. Puisque le dieu a le tien et ne s’en sert visiblement pas. J’avais pensé à Tortue, mais ça me paraît méchant. Et Bronze ? Non. Trop évident. Pilier. Muraille. Messire Muraille du Palais. Ça te plaît ? »
Il ne répondit pas. Un Myrmidon ne parlait à celle qu’il gardait que pour la protéger.
« Je le prends pour un oui, Messire Muraille. »
La cinquième nuit, elle lui parla du toit, de la soupe, de sa mère qui pleurait dans l’office. La sixième, elle lui parla de sa sœur Ianthe, qui jouait de la lyre et avait peur du tonnerre, des dieux et de la plupart des hommes, et qui avait tremblé si fort à l’idée de l’arène que Melantha s’était levée devant toute la famille pour se porter volontaire.
« Tu dois me trouver très courageuse », dit-elle à travers le bois.
Il la tenait pour la personne la plus courageuse qu’il eût gardée en douze ans, et il avait un jour gardé un général à travers une ville en flammes.
« Je ne le suis pas, poursuivit-elle. Je sais seulement comment ça finit. Tout le monde le sait. Il choisira Damaris. Je m’agenouillerai, il me regardera le temps d’un éternuement, et je rentrerai chez moi avec une bourse pleine d’or et une histoire pour les dîners en ville. Le pire, ce sera le sable dans mes chaussures. »
Elle resta silencieuse un moment, après cela.
« À moins que Damaris ne se casse la cheville, dit-elle, beaucoup plus bas. Ou ne tombe malade. Ou qu’il la regarde et n’aime pas son nez. Alors il ne resterait que Seraphine et moi. Et elle a de plus beaux cheveux. »
La main d’Evander se crispa sur sa lance jusqu’à ce que le bois grince.
« C’était toi ? demanda-t-elle. Messire Muraille ? C’était un bruit ? »
Il ne dit rien. Mais la septième nuit, quand elle lui demanda s’il y avait eu une personne avant le heaume, un garçon avec une mère et un nom, il s’entendit dire : « Il y en a eu un. »
Le silence, de l’autre côté de la porte, fut si total qu’il se demanda si elle s’était endormie.
« Où ? chuchota-t-elle.
— L’Escalier du Sel. Près du port. Mon père faisait des pots.
— Quel était son nom ?
— Ça, dit Evander, appartient au dieu. »
Sa mère vint le huitième jour, avec sa sœur.
Dame Kora inspecta les mains, les dents et le maintien de Melantha comme une acheteuse à une foire aux chevaux, et repartit au bout d’un quart d’heure. Ianthe resta quelques minutes de plus. C’était une fille douce, brune, nerveuse, qui refusait de regarder le Myrmidon, et avant de partir, elle serra les mains de sa sœur et lui chuchota quelque chose qui fit se retirer toute couleur du visage de Melantha.
Evander l’entendit parce qu’il entendait tout. C’était son métier.
Agathe était malade. La vieille nourrice, celle qui avait élevé les deux filles, celle qui vivait désormais dans deux pièces au-dessus de la boutique d’un faiseur de filets, sur l’Escalier du Sel. Une fièvre des poumons. Le médecin ne descendrait pas jusqu’au port pour moins d’une couronne d’argent, et la Maison Kora n’avait pas une couronne d’argent à perdre.
Cette nuit-là, Melantha ne parla pas à la porte.
Elle l’ouvrit.
Elle portait une simple cape de laine brune, le capuchon relevé, comme une fille de cuisine. Dans sa main, une petite bourse. Chaque tribut recevait une allocation au Palais, et Evander l’avait vue n’en dépenser presque rien.
« Tu ne peux pas quitter ton poste, dit-elle. Je sais. Alors je ne te demande pas de porter ça. Je vais le porter moi-même, et toi, tu vas rester très immobile et ne pas me voir, comme tu n’as pas vu la mouche.
— Non.
— Ce sont deux couronnes d’argent et un pot de miel. Je serai revenue avant la troisième cloche.
— Si l’on vous voit hors du Palais, dit-il, on vous renverra chez vous, déshonorée. Votre maison perdra la Bourse. Votre sœur prendra votre place la saison prochaine.
— Et si je reste ici, la femme qui m’a appris à marcher va se noyer dans ses propres poumons. » Elle leva le menton. À la lueur de la lampe, la petite cicatrice blanche de son sourcil ressemblait à une fêlure dans de la porcelaine. « J’ai choisi de venir ici. Personne ne m’y a obligée. Je choisis ceci aussi. Tu peux m’arrêter. Tu es bien plus grand que moi. Mais il faudra que tu poses les mains sur moi pour cela, et nous savons tous les deux ce que disent les règles à ce sujet. »
Ils se regardèrent. Derrière ses fentes, elle ne pouvait rien voir. Lui voyait tout : le pouls qui battait dans sa gorge, ses doigts qui tremblaient sur les cordons de la bourse, la ligne obstinée de sa bouche.
Il y avait des règles pour un Bouclier. Il les connaissait comme son propre battement de cœur. Garder sa porte. Garder ses pas. Garder son honneur. Répondre sur sa vie.
Ses pas allaient vers l’Escalier du Sel, qu’il le veuille ou non.
« Alors je viens avec vous », dit Evander.
Ils descendirent par l’escalier du toit, traversèrent la cour des cuisines et sortirent par la porte où les boulangers apportaient le pain à l’aube. Evander portait sa longue cape sombre par-dessus son armure, mais rien ne pouvait cacher un heaume de Myrmidon, alors il n’essaya pas. Les gens s’écartaient sur son passage dans les rues. C’était la première et la seule fois où il s’était réjoui de la peur qu’il inspirait.
Les Quartiers Bas, la nuit, étaient un autre pays. Le pavage de quartz cédait la place à une vieille pierre noire, glissante de choses qu’il ne voulait pas nommer. L’air sentait le poisson, le goudron et l’huile de friture. Des lampes brûlaient en rouge derrière des abat-jour de papier bon marché. Quelque part, un tambour battait, et ailleurs une femme chantait une chanson sur un marin qui ne rentrait jamais. Melantha marchait vite, capuchon bas, et il la suivait à un pas derrière, là où aurait été son ombre si la lune s’était levée.
Les appartements d’Agathe se trouvaient en haut d’une échelle, à l’arrière de la boutique du faiseur de filets. La vieille femme reposait dans un lit étroit sous une fenêtre, respirant par petites aspirations humides. Elle était menue, brune et ridée comme une noix, et quand elle vit Melantha, elle se hissa sur les coudes et dit, d’une voix de grille rouillée : « Petite sotte. Petite sotte absolue. Viens là. »
Evander resta près de l’échelle pendant qu’elles se serraient l’une contre l’autre. Il regarda le mur lézardé, les herbes qui séchaient, le bol en bois près du lit, et il ne regarda pas les larmes sur le visage de Melantha, parce qu’un Myrmidon ne voyait pas ces choses-là.
Ils grimpèrent deux terrasses jusqu’à la maison du médecin et frappèrent à sa porte jusqu’à ce qu’il descende en chemise de nuit. Melantha le paya avec la première couronne d’argent et lui promit la seconde quand Agathe pourrait s’asseoir et se plaindre de ses tarifs. Le médecin regarda le heaume de bronze derrière elle et décida de ne pas discuter.
Il était bien tard, après la deuxième cloche, quand ils reprirent le chemin du Palais.
La ruelle était un raccourci. Melantha la connaissait depuis l’enfance. Elle courait entre les arrières de deux abattoirs, sous le Quartier des Bouchers, étroite, sombre, puant le vieux sang. À mi-chemin, Evander entendit le raclement d’une botte qui n’était ni la sienne ni la leur.
« Derrière moi », dit-il.
À son crédit, elle ne demanda pas pourquoi. Elle obéit.
Ils étaient quatre. Des dockers, larges d’épaules, avec des gourdins, un filet de pêche et un long couteau à crochet qui captait la lumière rouge d’une fenêtre au-dessus. Ils surgirent d’une porte, devant, et de derrière une pile de tonneaux, au fond, et ils ne regardèrent pas du tout la fille. Ils regardaient l’armure.
« Un Myrmidon », dit celui qui tenait le couteau. Sa voix était lourde de vin. « Tout seul dans le Quartier des Bouchers. Tu sais combien vaut le bronze, au port, l’ami ?
— Passez votre chemin, dit Evander.
— La Légion a emmené mon frère à l’est il y a trois étés. Elle m’a renvoyé ses sandales. » L’homme sourit. « Je crois que la Légion me doit un heaume. »
Ils attaquèrent tous ensemble.
Le filet vint en premier, lancé haut et large. Evander le reçut sur la hampe de sa lance et le renvoya dans deux visages. Le premier gourdin frappa sa plaque d’épaule et résonna comme une cloche. Il enfonça le talon de sa lance dans un ventre, pivota et reçut le deuxième gourdin sur son brassard. La douleur fulgura jusqu’au coude. Quelque part derrière lui, Melantha cria, puis il y eut un fracas de verre et une gerbe de lumière. Elle avait arraché une lanterne de son crochet et l’avait fracassée aux pieds d’un homme, et l’huile enflammée courut sur les pierres.
Il vit le couteau trop tard.
La lame passa bas sous sa garde, là où le brassard de son avant-bras droit rejoignait le cuir de son gant, et elle mordit. Du sang chaud coula dans sa paume. Il attrapa le poignet de l’homme de son autre main et serra jusqu’à ce que le couteau tombe. Puis un gourdin qu’il n’avait pas vu arriva de son angle mort et frappa le côté de son heaume de tout le poids du corps d’un homme massif.
Le monde résonna en blanc.
Il tomba à genoux. La sangle de son heaume, usée par douze ans de soleil et de sueur, céda. Le bronze s’arracha de son visage et roula en cliquetant sur les pierres, et s’arrêta aux pieds de Melantha.
L’air de la nuit toucha son visage nu, en pleine rue, pour la première fois en douze ans. Il toucha sa bouche, ses yeux, la longue corde brûlée de sa cicatrice. Il entendit les dockers courir, leurs bottes éclaboussant en s’éloignant dans la ruelle. Il entendit son propre souffle, bruyant, mis à nu.
Il leva les yeux.
Melantha se tenait au-dessus de lui, dans la lumière de l’huile en flammes, son heaume entre ses deux mains, les yeux fixés sur son visage.
Et de l’entrée de la ruelle monta le long appel dur d’un cor de la Légion, et la lumière de nombreuses torches se tourna vers eux.
« Patrouille ! cria une voix. Qui est là-dessous ? Montrez-vous ! »
