Tag Neun auf einem toten Band
Lida
Das Band war seit einunddreißig Jahren tot, und um zehn nach drei Uhr morgens fing es an zu atmen.
Lida Brandvold hörte es, noch bevor die Nadel ausschlug. Ein leises Zischen, wie ein angehaltener Atem, der langsam entweicht. Sie fuhr auf ihrem Drehstuhl so schnell hoch, dass ihr die Kopfhörer seitlich verrutschten, fing sie mit beiden Händen auf und presste sie fest gegen die Ohren.
Niemand benutzte diese Frequenz. Einst war es ein sowjetischer Marinekanal gewesen, damals, als die Station noch einen anderen Namen getragen hatte und hundert Männer statt vier Menschen. Jetzt stand sie nur noch auf ihrer Liste, weil die Liste alt war und sich niemand die Mühe gemacht hatte, sie zu kürzen. Jede Nacht suchte sie das Band aus Gewohnheit ab. Jede Nacht, acht Wochen lang, hatte es ihr nichts gegeben.
Heute Nacht gab es ihr eine Männerstimme.
Er sprach Russisch. Flach, gelangweilt, sorgfältig. Er las Zahlen in Fünfergruppen vor, so wie ihre Großmutter in Spokane die Lottozahlen aus dem Küchenradio vorgelesen hatte, mit einer Zigarette und einem Seufzer zwischen jeder einzelnen.
Три. Ноль. Семь. Один. Девять.
Drei. Null. Sieben. Eins. Neun.
Lida zog den Bleistift hinter ihrem Ohr hervor und schrieb die Zahlen in das grüne Notizbuch, ohne auf die Seite zu sehen. Ihre Hand kannte die Arbeit. Ihr Kopf war mit etwas anderem beschäftigt. Unter der Stimme des Mannes hörte sie, ganz schwach, einen Raum. Das Tropfen von Wasser. Ein langes, tiefes Horn irgendwo weit entfernt, zwei Töne, der zweite eine Spur zu tief.
Dann verstummte der Mann, und eine Frau begann zu lesen.
Ihre Stimme war heiser. Englisch, amerikanisch, gebildet. Sie las eine Liste von Wörtern vor, die zusammen keinen Sinn ergaben, langsam, wie jemand, der laut eine fremdsprachige Speisekarte liest. Tonnage. Der Name eines Schiffs. Ein Hafen. Fracht liegt am Kai. Umschlag ausstehend. Zweites Manifest beigefügt. Jede Zeile kam sauberer heraus als die davor, als hätte sie beschlossen, dass sie es, wenn sie es schon tun musste, wenigstens gut tun würde.
Lida hörte auf zu schreiben.
Die Frau beendete die Liste. Es folgte eine Pause, das Scharren eines Stuhls, ein Mann, der auf Russisch etwas sagte, zu weit vom Mikrofon entfernt, um es zu verstehen. Und dann, sehr schnell, mit einer Stimme, die überhaupt nichts mehr ablas, sagte die Frau:
„Tag neun.“
Das Band wurde stumm.
Lida saß im summenden Dunkel des Abhörraums, den Bleistift erstarrt über der Seite. Das Tonbandgerät neben ihrem Ellbogen lief weiter. Es lief immer. Cinder Nine zeichnete alles auf, was seine Ohren erreichte, weil die Männer, die es 1961 gebaut hatten, niemandes Gedächtnis getraut hatten, und die Leute, die es jetzt betrieben, hatten ihre Meinung nicht geändert.
Sie spulte das Band mit zitternder Hand zurück. Sie spielte es noch einmal ab.
Tag neun.
Kein Code. Keine Zahl in einer Fünfergruppe. Eine Frau, die jedem, der vielleicht zuhörte, sagte, wie lange sie schon an einem Ort war, an dem sie nicht sein wollte.
Lida riss sich die Kopfhörer vom Kopf. Die Stille der Station drückte auf sie ein. Zwölf Meter Fels über ihr. Auf dem Fels ein Feuerwachturm, im Winter leer, mit Läden gegen den Schnee verriegelt. Darunter der alte Horchposten: der lange Betongang, die vier Schlafräume, die Küche, die immer nach Kaffee und Waffenöl roch. Und irgendwo in diesem Gang drei Männer, die ihr vor acht Wochen sehr deutlich klargemacht hatten, dass die Funkerin nach Mitternacht ihren Trakt nicht verließ.
Sie verließ ihren Trakt nach Mitternacht.
Der Gang war eiskalt. Sie hatte ihre Stiefel vergessen, und der Beton biss durch ihre Wollsocken. Die Kassettenkopie hielt sie in der Faust. Die Station fertigte für jeden markierten Abfang eine an, für den Kurier, der zweimal im Monat kam, und diese hier hatte sie so hastig überspielt, dass sie das Band beinahe zerrissen hätte.
Die Regel war einfach, und sie stand in schwarzen Blockbuchstaben auf der Innenseite der Küchentür. Am ersten Tag hatte sie sie gelesen.
FUNKERIN BLEIBT NACH 0000 IM EINSATZTRAKT. WÄCHTER BETRETEN DEN EINSATZTRAKT NICHT OHNE ANLASS. WÄCHTER FASSEN DIE AUFTRAGNEHMERIN NICHT AN.
Darunter, kleiner, in derselben Handschrift: Keine Ausnahmen. — T.W.
Sie war seit sechsundfünfzig Tagen auf Cinder Nine. In sechsundfünfzig Tagen hatte kein Wächter sie angefasst. Sie hatten kaum mit ihr gesprochen. Sie nickten ihr in der Küche zu. Sie begleiteten sie zum Schichtwechsel in den Einsatztrakt, als wäre sie eine Kiste mit etwas Zerbrechlichem. Einer von ihnen kochte, und das Essen war gut, und er setzte sich nie zu ihr, um es zu essen.
Sie bog um die Ecke in den Wächtertrakt und lief geradewegs gegen eine Wand.
Die Wand war warm. Sie trug ein schwarzes Thermohemd und roch nach Seife und kalter Luft, und sie fing Lida an beiden Ellbogen auf, ehe sie abprallen konnte.
Dann ließ sie los, schnell, als hätte Lida sie verbrannt.
„Funkerin.“
Torin Wilde sah auf sie herab. Er war ein großer Mann, breit in Brust und Schultern, mit Grau an den Schläfen und dunkelbraunen Augen, die nicht oft genug blinzelten. Eine blasse, glänzende Narbe bedeckte seinen linken Handrücken, altes Brandgewebe, das sich spannte, wenn er die Faust ballte. Er ballte sie gerade. Er trug eine Pistole an der Hüfte, selbst um drei Uhr morgens, selbst in Socken.
„Es ist nach Mitternacht“, sagte er.
„Ich weiß, wie spät es ist.“
„Dann wissen Sie auch, wo Sie sein sollten.“
„Ich habe etwas gehört.“ Sie hielt die Kassette hoch. Ihre Hand war nicht ganz ruhig, und sie sah, dass er es bemerkte. „Auf dem alten Marineband. Da ist eine Frau. Sie wird irgendwo festgehalten. Sie hat gesagt, welcher Tag es ist.“
Er nahm die Kassette nicht. Er rührte sich überhaupt nicht. Er sah nur lange in ihr Gesicht, so wie sie ihn von den Stufen des Feuerwachturms aus auf den Schnee hatte blicken sehen, ihn nach Spuren absuchend.
„Sagen Sie es noch mal. Langsam.“
Sie sagte es noch einmal. Der Mann mit den Zahlen. Die Frau mit der Liste. Das Horn unter dem Rauschen. Die zwei Worte am Ende, so schnell, dass sie fast verschluckt wurden.
Als sie fertig war, wandte Torin den Kopf und sprach den Gang hinunter, ohne die Stimme zu heben. „Lorcan. Tunde. Küche.“
Zwei Türen öffneten sich gleichzeitig.
Lorcan Fitch kam zuerst herein und zog sich dabei einen Pullover über den Kopf, sein kupferrotes Haar stand auf einer Seite ab. Er war der Jüngste der drei, schlank und flink, mit scharfen grünen Augen und einem angeschlagenen Schneidezahn, der zum Vorschein kam, wenn er lächelte, und das tat er meistens, wenn er gerade unangenehm war. Er trug zu jeder Stunde einen einzelnen Ohrhörer, im Schlaf auch, vermutete sie. Er war der Kommunikationswächter der Station. In acht Wochen war sein längster Satz an sie gewesen, wie man einen Frequenzwechsel korrekt protokolliert.
„Wenn es um die Kaffeefilter geht“, sagte er, „ich habe dir schon gesagt, wir haben keine mehr.“
„Es geht nicht um die Kaffeefilter.“
Tunde Okoye kam hinter ihm herein und musste den Kopf unter dem Türrahmen einziehen. Er war der größte Mann, neben dem Lida je gestanden hatte, dunkelhäutig, den Kopf glatt rasiert, mit Lachfältchen an den Augen, die nie ganz verschwanden, auch wenn sein Gesicht ernst war. Er warf einen einzigen Blick auf ihre nackten Füße und ging geradewegs zum Herd.
„Setz dich“, sagte er zu ihr. Nicht unfreundlich. Nur bestimmt. „Du bist ganz blau.“
Sie setzte sich. Torin blieb stehen. Lorcan nahm ihr die Kassette aus der Hand, drehte sie um und runzelte die Stirn über das Etikett, das sie darauf gekritzelt hatte: 0310. Marineband. Frau.
„Das Marineband ist tot“, sagte er.
„Heute Nacht nicht.“
Er schob die Kassette in das alte Abspielgerät auf der Anrichte, das, mit dem sie die Kurierkopien prüften, und drückte auf Play. Die Küche füllte sich mit Rauschen. Dann die Stimme des Mannes. Die Zahlen.
Lida beobachtete ihre Gesichter. Torins veränderte sich nicht. Tunde stand am Herd plötzlich reglos, den Kessel in der Hand. Lorcans Mund wurde schmal und hart, als die Frau zu lesen begann.
Fracht liegt am Kai. Umschlag ausstehend.
„Das ist eine Übersetzung“, sagte Lorcan leise. „Jemand zwingt sie, live zu übersetzen. Produktnachweis. Sie zeigen einem Käufer, dass sie funktioniert.“
Tag neun.
Stille.
Tunde stellte den Kessel ganz behutsam ab, als könnte er zerbrechen.
„Spiel das Ende noch mal“, sagte Torin.
Lorcan spielte es ab. Die zwei Worte. Das Klicken. Die tote Leitung.
„Sie wusste, dass es gesendet wird“, sagte Tunde. Seine Stimme war tief und warm, mit einem Rest Houston darin. „Sie wusste, dass es jemand hören könnte. Sie hat das Risiko eingegangen.“
„Oder es ist ein Köder“, sagte Lorcan.
„Ein Köder für wen?“, fragte Lida. „Niemand hört dieses Band ab. Niemand außer mir.“
Lorcan öffnete den Mund. Schloss ihn wieder. Er sah sie an, als sähe er sie zum ersten Mal, und es gefiel ihr nicht, wie sehr es ihr gefiel.
„Die Zahlen“, sagte Torin. „Haben Sie sie aufgeschrieben?“
Sie schlug das grüne Notizbuch auf und drehte es zu ihm. Fünf Reihen zu je fünf. Darunter, in ihrer eigenen Kurzschrift, das, was sie unter den Stimmen gehört hatte. Wassertropfen. Horn, zwei Töne, zweiter zu tief. Stuhl. Beton?
Er studierte die Seite. Er berührte sie nicht. Auch das fiel ihr auf. Er griff nach dem Notizbuch und hielt die Hand einen Zoll davor an, und dann legte er sie stattdessen flach auf den Tisch.
„Das hören Sie alles“, sagte er. „Unter einer Stimme. Durch dreißig Jahre Rauschen.“
„Das ist mein Job.“
„Ihr Job ist, es zu protokollieren und weiterzuleiten.“ Er richtete sich auf. „Also leiten wir es weiter. Vollständiger Abfangbericht, als dringend markiert, heute Nacht die Kette hinauf. Lorcan, verschlüssele ihn und schick ihn im Morgenfenster raus. Die Kurierkopie kommt in den Safe.“
„Das war’s?“, sagte Lida.
Torin sah sie an. „Was hatten Sie sich gewünscht?“
Sie wusste es nicht. Sie wollte, dass jemand in einen Truck stieg. Sie wollte, dass jemand den Berg hinunterfuhr und einen Raum mit einem tropfenden Rohr und einem tiefen Horn davor fand und die Tür öffnete. Sie wollte, dass die Frau aufhörte zu zählen.
„Ich möchte wissen, dass jemand etwas tut“, sagte sie.
„Jemand wird es tun“, sagte Torin. „Nicht wir. Wir halten diesen Posten. Wir verlassen ihn nicht. Wir gehen nicht suchen. Das ist der Auftrag.“
Tunde stellte ihr einen Becher Tee hin. Schwarzer Tee, zu süß, mit Milch, so, wie ihre Großmutter ihn gemacht hatte. Sie hatte ihm nie gesagt, wie sie ihren Tee trank. Sie schloss ihre kalten Hände um den Becher und sah auf, und er schenkte ihr das allerkleinste Lächeln.
„Es war richtig, uns zu wecken“, sagte er.
„Ich habe die Regel gebrochen.“
„Sie hatten einen Anlass“, sagte Torin. Und dann, nach einer Pause, mit etwas rauerer Stimme: „Gehen Sie zurück in Ihren Trakt, Funkerin. Schließen Sie ab. Schlafen Sie ein bisschen.“
Sie stand auf. An der Küchentür blieb sie stehen, denn die Regel stand genau dort, auf Augenhöhe. WÄCHTER FASSEN DIE AUFTRAGNEHMERIN NICHT AN. Sie dachte an seine Hände an ihren Ellbogen im dunklen Gang, warm und schnell und dann fort.
„Sie hat Tag neun gesagt“, sagte Lida, ohne sich umzudrehen. „Das heißt, es gab acht davor. Das heißt, morgen ist Tag zehn.“
Niemand antwortete.
Sie ging allein den eiskalten Gang zurück. Aber sie hörte Schritte hinter sich, langsam und schwer, die genau vier Meter Abstand hielten. Sie blieben an der Tür des Einsatztrakts stehen. Sie warteten, bis sie den Schlüssel umgedreht hatte.
Dann entfernten sie sich.
Sie lag auf der schmalen Pritsche, die Augen offen, bis sechs, und jedes Mal, wenn sie wegdämmern wollte, hörte sie es wieder. Die heisere Stimme. Das Scharren des Stuhls. Das tiefe Horn.
Tag neun.
Die Regel in Blockbuchstaben
Torin
Im Morgengrauen stieg Torin die Eisentreppe zum Feuerwachturm hinauf und schrieb die Nacht in Blockbuchstaben nieder.
TAG 57. 0310. UNBEAUFTRAGTER ABFANG, ALTES MARINEBAND. MÄNNLICHE STIMME, RUSSISCH, FÜNFSTELLIGE GRUPPEN. WEIBLICHE STIMME, ENGLISCH, ÜBERSETZUNG. WEIBLICHE STIMME NENNT „TAG NEUN“. MELDUNG IM 0600-FENSTER WEITERGELEITET. KURIERKOPIE GESICHERT.
Er sah eine Weile auf die letzte Zeile. Dann fügte er noch eine hinzu, kleiner.
FUNKERIN 0318 AUS DEM TRAKT. ANLASS AKZEPTIERT.
Das Logbuch war älter als die Regel an der Küchentür. Sein Leinenumschlag war weich wie Stoff und an einer Ecke fleckig, wo vor drei Wintern in einem Sturm der Kaffee darübergelaufen war. Er hatte jeden Tag hineingeschrieben, an dem er einen Posten gehalten hatte, fünf Posten in elf Jahren, und die Handschrift hatte sich nie verändert. Großbuchstaben waren schwerer misszuverstehen. Großbuchstaben ließen keinen Raum für das, was ein Mann gemeint hatte, statt für das, was er getan hatte.
Unter ihm lag die Wallowa-Kette, weiß und blau bis zum Rand der Welt. Der Wind kam in langen, gleichmäßigen Stößen vom Grat und ließ die Sturmläden klappern. Nichts regte sich an den Hängen. Keine Spuren auf der alten Forststraße außer denen, die die Schneeraupe des Kuriers vor neun Tagen hinterlassen hatte, inzwischen halb zugeweht und weich an den Rändern.
Er beobachtete die Straße. Er dachte an nackte Füße auf Beton.
Das war das Problem.
Torin klappte das Logbuch zu und legte seine vernarbte Hand flach auf den Deckel. Die Verbrennung stammte von einem brennenden Lastwagen auf einer Bergstraße in einem anderen Land, vor langer Zeit, und sie tat nicht mehr weh. Was noch wehtat, war später gekommen, auf einem Posten im Norden, wo ein Wächter namens Haldane sich in eine Analystin namens Anneke verliebt hatte. Torin war der Leiter gewesen. Er hatte gesehen, was geschah, und sich eingeredet, es gehe ihn nichts an, was zwei Erwachsene in ihrer Freizeit taten.
Dann war Haldane eines Nachts in Annekes Zimmer gewesen statt an den Monitoren, und die Monitore hatten vier Männer gezeigt, die den Zaun überwanden, und niemand hatte hingesehen.
Anneke war neunundzwanzig gewesen. Torin hatte sie selbst hinausgetragen.
Er hatte die Regel gleich am ersten Tag auf dem nächsten Posten an die Wand gemalt. Er hatte sie seither an jede Küchentür gemalt. Es war keine Regel über Sex. Es war eine Regel über Aufmerksamkeit. Ein Wächter beobachtete die Tür. Ein Wächter beobachtete nicht die Frau.
Und letzte Nacht hatte er Lida Brandvold für eine Sekunde in einem dunklen Gang an beiden Ellbogen gepackt, und sein ganzer Körper hatte vergessen, wo die Tür war.
Die Antwort kam im Mittagsfenster.
Lorcan las sie im Kommunikationsraum vom Bildschirm ab, ohne darum gebeten zu werden, denn er hatte Torin in der Tür gesehen und kannte ihn gut genug, um ihn nicht warten zu lassen.
„‚Abfangmeldung erhalten. Band liegt außerhalb der aktuellen Beauftragung. Überwachung einstellen. Lokale Aufzeichnungen nach Kurierübergabe vernichten. Bestätigen.‘“ Lorcan drehte seinen Stuhl herum. „Das ist alles.“
„Das ist alles“, wiederholte Torin.
„Acht Jahre.“ Lorcan tippte mit einem Finger auf den Bildschirm. „Acht Jahre betreue ich Horchposten, und noch nie hat mich jemand da oben gebeten, ein Band zu vernichten. Die horten Bänder. Die würden eine Aufnahme von einem Mann aufbewahren, der Pizza bestellt, wenn er sie auf Russisch bestellt.“
„Wer hat unterzeichnet?“
„Schreibtischkürzel. Kein Name.“ Lorcans grüne Augen hielten seinen Blick. „Soll ich bestätigen?“
Torin dachte länger darüber nach, als er sollte.
„Empfang bestätigen“, sagte er. „Sonst nichts.“
„Und die Bänder?“
„Die Bänder bleiben, wo sie sind.“
Lorcans angeschlagener Zahn blitzte auf. Es war nicht ganz ein Lächeln. „Jawohl, Boss.“
Torin fand Lida in der Küche, wo sie im Stehen an der Anrichte eines von Tundes Fladenbroten aß, das grüne Notizbuch neben ihrem Teller aufgeschlagen. Sie hatte ihr dunkelblondes Haar zu einem losen Zopf gebunden, und unter ihren grauen Augen lagen Schatten. Sie sah auf, als er hereinkam, und er sah zu, wie sie sein Gesicht las und die Antwort bekam, bevor er ein Wort sagte.
„Sie tun nichts“, sagte sie.
„Sie haben uns gesagt, wir sollen aufhören zu lauschen.“
Sie legte das Fladenbrot weg. „Und Sie werden das tun.“
„Das habe ich nicht gesagt.“
„Sie haben auch sonst nichts gesagt.“
Tunde stand am Herd. Er drehte sich nicht um, aber seine Schultern wurden ganz still, so wie am Gewehr, wenn er darauf wartete, dass ein Atemzug endete.
Torin zog einen Stuhl heraus und setzte sich, denn über ihr zu stehen fühlte sich wie eine Drohung an, und er wollte nicht ein weiterer Mann in ihrem Leben sein, der seine Größe benutzte, um ein Argument zu gewinnen. So lagen seine Augen auf einer Höhe mit ihren.
„Ich sage Ihnen die Wahrheit“, sagte er. „Mir gefällt der Befehl nicht. Niemand sagt einem Horchposten, er solle eine Aufnahme vernichten, es sei denn, er will nicht, dass die Aufnahme existiert. Das heißt, jemand da oben hat Ihren Bericht gelesen und entschieden, dass er ein Problem ist. Ich weiß nicht, wer. Ich weiß nicht, warum.“
Ihre Lippen öffneten sich. Sie hatte keine Ehrlichkeit erwartet. Das konnte er sehen.
„Und was tun wir?“
„Wir machen unseren Job. Wir halten den Posten.“
„Und um drei Uhr zehn heute Nacht?“
Er hielt ihren Blick. „Der Befehl sagt, das Band liegt außerhalb der Beauftragung. Er sagt nicht, was Sie in Ihrer Freizeit tun.“
Einen Moment lang starrte sie ihn nur an. Dann bewegte sich etwas in ihrem Mundwinkel.
„Wenn Sie um drei Uhr zehn in diesem Raum sind“, fuhr Torin fort, „bin ich auch dort.“
„Das verstößt gegen Ihre Regel.“
„Die Regel sagt: ohne Anlass.“ Er stand auf. „Ein Befehl, dem ich nicht traue, ist ein Anlass.“
Am Herd machte Tunde ein tiefes Geräusch, das ein Lachen gewesen sein könnte. Torin beschloss, es nicht zu hören.
Um drei Uhr morgens war der Einsatztrakt kälter als der Gang und kleiner, als er ihn in Erinnerung hatte. Der Abhörraum war eine Betonkiste, gesäumt von grauen Stahlgestellen, die Skalen glühten bernsteinfarben, das große Tonbandgerät drehte sich in der Ecke wie ein langsames, geduldiges Herz. Es gab einen Stuhl. Lida saß darauf. Torin stand hinter ihr, den Rücken an der Wand, von wo er die Tür sehen konnte.
Er beobachtete nicht die Tür.
Er beobachtete ihren Nacken, wo der Zopf nach vorn gefallen war, einen blassen Streifen Haut über dem Pulloverkragen, und die Art, wie ihre Finger regungslos auf dem Abstimmrad ruhten, leicht wie die einer Pianistin. Wortlos hatte sie ihm das zweite Paar Kopfhörer gereicht. Sie rochen schwach nach ihrem Shampoo. Etwas Grünes, wie zerdrückte Blätter.
„Drei Uhr neun“, flüsterte sie.
Die Minute sprang um.
Das Band atmete.
Er spürte, wie sie vor ihm erstarrte. Dann kam die Stimme des Mannes, dasselbe flache Russisch, dieselben fünfstelligen Gruppen, und ihr Bleistift begann sich zu bewegen. Torin lauschte an der Stimme vorbei, so wie sie ihnen erzählt hatte, dass sie es tat. Zuerst war da nur Rauschen. Dann, schwach wie eine Erinnerung, ein Tropfen. Ein Stuhl. Und weit weg, lang und tief, ein Horn. Zwei Töne. Der zweite zu tief.
Ihm stellten sich die Haare an den Armen auf.
Die Frau las. Ihre Stimme war heute Nacht rauer. Einmal stolperte sie über ein Wort und verbesserte sich, und jemand abseits des Mikrofons sagte etwas Scharfes, und sie las weiter. Zweite Lieferung bestätigt. Warten auf Zahlung.
Dann sprach der Mann wieder, aber nicht ins Mikrofon. Zu jemandem hinter sich. Lidas Bleistift stockte. Ihr ganzer Körper spannte sich.
„Was hat er gesagt?“, hauchte Torin.
Sie antwortete nicht. Sie schrieb auf Russisch, schnell, und darunter auf Englisch, ihre Hand zitterte so heftig, dass die Buchstaben sprangen:
Am vierzehnten Tag bringen wir sie weg.
Die Stimme der Frau kam zurück, nah am Mikrofon, sehr schnell.
„Tag zehn. Vierzehn.“
Klick. Tote Leitung.
Lida riss sich die Kopfhörer herunter. Sie drehte sich auf dem Stuhl um und sah zu ihm auf, und ihr Gesicht war weiß.
„Vierzehn“, sagte sie. „Sie hat es absichtlich gesagt. Er hat gesagt, dass sie sie am vierzehnten Tag wegbringen, und sie hat vierzehn gesagt. Sie sagt uns etwas. Einen Ort. Eine Zahl. Torin, das sind vier Tage. Vier Tage, und dann ist sie fort.“
Seinen Namen hatte sie noch nie gesagt.
Ihre Hand fand seine. Er wusste nicht, ob sie es beabsichtigte. Ihre kalten Finger schlossen sich fest um seine vernarbten, so, wie Menschen sich in Fahrzeugen festhalten, die gerade umkippen. Er sah auf ihre Hand in seiner. Wächter fassen die Auftragnehmerin nicht an. Er hatte es selbst hingemalt.
Sie berührte ihn. Darüber sagte die Regel nichts.
Er drehte seine Hand um und hielt ihre fest.
„Ich habe es gehört“, sagte er. „Ich habe alles gehört. Sie sind damit nicht allein.“
Ihr Atem entwich ihr in einem Schauer. Für eine Sekunde lehnte sie ihre Stirn an sein Handgelenk. Er stand ganz still und ließ sie.
Die Tür flog auf.
Lorcan stand darin. Sein Ohrhörer war in seiner Hand statt in seinem Ohr, und sein Gesicht hatte die Farbe von altem Papier angenommen.
„Jemand hat unseren Uplink angepingt“, sagte er. „Zweimal. Neunzig Sekunden Abstand. Nicht die Kette. Jemand von draußen, der unser Signal bis zur Schüssel zurückverfolgt.“ Er schluckte. „Torin, niemand außerhalb der Kette weiß, dass dieser Posten existiert.“
Torin ließ Lidas Hand los.
„Tunde zum Feuerwachturm“, sagte er. „Volle Überwachung, Wärmebild auf die Straße und die Nordmulde. Du sicherst die Schüssel und ziehst die Logs. Funkerin –“
„Lida“, sagte sie.
Er sah sie an.
„Wenn Sie mir Befehle geben wollen“, sagte sie und kam auf die Füße, „dann benutzen Sie meinen Namen.“
Etwas zog sich in seiner Brust zusammen, das nichts mit Angst zu tun hatte.
„Lida“, sagte er. „Tiefenraum. Sofort. Nehmen Sie die Bänder mit.“
Sie bewegte sich bereits, zog Spulen aus dem Gestell, fegte die Kassette und das grüne Notizbuch in eine Segeltuchtasche. Lorcan war im Laufschritt den Gang hinunter verschwunden. Torin hörte Tundes schwere Schritte auf der Eisentreppe, nach oben.
Er hatte die Hand am Türrahmen, als das Wandhandset knackte.
Jedes Handset in der Station knackte gleichzeitig. Die Küche. Die Schlafräume. Der Turm. Er hörte sie den Gang hinunter widerhallen, dasselbe Zischen an fünf Stellen, und dann kam eine Stimme aus allen zugleich. Eine Männerstimme. Englisch. Ruhig, angenehm, fast freundlich.
„Miss Brandvold.“
Lida erstarrte, eine Spule in jeder Hand.
„Wir wollen nur die Aufnahmen“, sagte die Stimme. „Und das kleine grüne Notizbuch. Niemand muss mitten im Winter auf einem Berg zu Schaden kommen. Das wäre eine solche Verschwendung.“
Torin erreichte das Handset in zwei Schritten und riss es von der Wand.
Das Licht ging aus.
Nicht das langsame Verlöschen einer sterbenden Glühbirne. Alles auf einmal, die Gestelle, die Skalen, der Gang, eine so vollkommene Schwärze, dass sie Gewicht hatte. Er wartete auf den Generator. Drei Sekunden. Fünf. Der Generator hätte bei vier anspringen müssen.
Er sprang nicht an.
In der Dunkelheit wurde das Tonbandgerät langsamer, und langsamer, und blieb stehen.
Er hörte Lida atmen. Schnell und flach, zwei Meter entfernt. Er hörte, wie sie einen vorsichtigen Schritt auf ihn zu machte.
Er fand ihre Hand, ohne hinzusehen. Ihre Finger waren Eis.
„Torin“, flüsterte sie. „Woher kennen die meinen Namen?“
