Un falco di nome Neve
Iris
La lettera era nella tasca di Iris Penhallow da undici ore, e lei non aveva ancora detto a nessuno che cosa c’era scritto.
La sentiva lì mentre lavorava, un quadrato piegato di pesante carta ministeriale premuto contro il fianco, sotto il camice verde. Frusciava quando si chinava sul tavolo di trattamento. Frusciava quando allungava la mano verso le forbici. Frusciava anche adesso, a mezzanotte meno venti, mentre finiva di fasciare la zampa di un giovane falco sacro che aveva afferrato un amo da pesca sulla spiaggia e si era rifiutato di mollarlo.
«Ecco» disse al falco. «Sei uno sciocco, ma almeno sei uno sciocco rattoppato.»
Il sacro la fulminò da sotto il cappuccio di cuoio. Iris lo prese per gratitudine.
L’Ospedale dei Falchi Al-Hadi, a quell’ora, era silenzioso. Yusra era tornata a casa alle nove. L’aria condizionata ronzava sopra la sala di trattamento e dalle voliere dall’altra parte del cortile arrivavano i piccoli rumori notturni di quaranta uccelli che si spostavano sui posatoi. Da qualche parte oltre le vecchie mura della città una moto sfrecciò e si spense in lontananza. L’edificio aveva l’odore di sempre: disinfettante, piume calde e la quaglia cruda che stava nel grande frigorifero d’acciaio.
Quattro anni prima, quell’odore significava un lavoro. Ora significava casa.
Fra ventun giorni non avrebbe significato più niente.
Rimise il sacro nella cassetta di degenza e si sfilò i guanti. Non tirò fuori la lettera. La sapeva a memoria. Ministero dell’Interno. Circolare 19. I permessi di lavoro delle donne straniere non sposate che ricoprono ruoli di supervisione su uomini zahrami non saranno rinnovati. Il suo permesso scade fra ventun giorni. Lei è tenuta a lasciare il Regno di Zahram entro tale data.
Cortese. Definitiva. Firmata da un uomo che non aveva mai incontrato, per ordine di un Consiglio che non avrebbe mai visto.
Qualcuno batté sul cancello esterno.
Non un bussare. Un pugno, duro e rapido, il genere di rumore che significava sangue.
Iris si stava già muovendo prima di pensarci. Attraversò il cortile buio, oltre il vecchio limone e la fontana asciutta, e tirò il chiavistello del pesante cancello di legno.
Sotto il lampione c’era un uomo.
Alto, con le spalle larghe, vestito di una thobe bianca diventata grigia di polvere dalle ginocchia in giù. Le maniche erano rimboccate fino ai gomiti. Sul polsino destro c’era una macchia scura di sangue, e la barba corta era piena di sabbia, come se avesse guidato a lungo coi finestrini abbassati. Sul pugno sinistro, stretto in un guanto di cuoio consumato, teneva il falco più bello che Iris avesse mai visto.
Era bianca. Non color crema, non grigio chiaro. Bianca come una spiaggia d’inverno, con qualche macchia nera sparsa sul dorso come inchiostro versato. Un girfalco, una grossa femmina, la testa coperta da un cappuccio di cuoio verde cucito con filo d’oro. L’ala sinistra le pendeva bassa e sbagliata, due delle lunghe penne esterne spezzate a metà e penzolanti come matite rotte.
«Mi serve il dottore» disse l’uomo. La voce era profonda e molto controllata, la voce di chi è abituato a essere ubbidito alla prima.
«Ce l’ha davanti» disse Iris.
I suoi occhi scuri la percorsero, dai capelli corti al camice, agli zoccoli di gomma che portava ai piedi. «Mi serve il veterinario capo.»
«Sempre io. Entri prima che vada in shock.»
Per un secondo, lui non si mosse. Iris lo guardò decidere se discutere. Poi il falco si agitò sul suo pugno ed emise un piccolo suono infelice, e la decisione fu presa al suo posto. Varcò il cancello.
Nella luce forte della sala di trattamento, lui sembrava stare peggio e il falco meglio. Era già qualcosa.
«La metta sul tavolo» disse Iris, infilandosi guanti puliti. «Le tenga la mano sul dorso. Piano. Lei la conosce?»
«Mi conosce.»
«Allora ha più fiducia in lei che in me. Le parli.»
Lui non parlò al falco. Guardò Iris come se gli avesse chiesto di cantare.
«Le parli» ripeté Iris. «A voce bassa, e noiosa. Le racconti del tempo. Mi serve calma mentre la addormento.»
Sistemò la piccola maschera di gomma sulla testa incappucciata e girò la manopola dell’apparecchio per l’anestesia. La mascella dell’uomo si irrigidì. Poi, molto piano, in arabo, cominciò a parlare. Non raccontava al falco del tempo. Le diceva che era coraggiosa, e incosciente, e che se fosse morta quella notte non l’avrebbe mai perdonata. Iris finse di non capire. Studiava l’arabo da quattro anni. Capì ogni parola.
La testa del falco si abbassò. Gli artigli si allentarono sul guanto.
«Bene» mormorò Iris. «Dorme. Può lasciarla andare.»
Lui non la lasciò andare. Spostò la mano sul petto dell’uccello, sopra il cuore, e ce la tenne.
Iris non gli disse di smettere.
Lavorò in fretta. Stese l’ala sinistra sull’asciugamano, penna per penna, e passò le dita lungo le ossa. Nessuna frattura. Le articolazioni si muovevano pulite. Sul margine anteriore dell’ala, vicino al polso, un taglio superficiale si mostrava crudo e rosa dove qualcosa di sottile e duro aveva tagliato la pelle.
«Filo» disse.
«Una recinzione.» La voce di lui si era fatta roca. «All’accampamento oltre le dune rosse. Inseguiva un’otarda houbara al tramonto. L’anno scorso lì non c’era nessuna recinzione. Adesso c’è. Pali nuovi. Filo nuovo. Lei non l’ha vista.»
«Di chi è la recinzione?»
Lui non rispose. Iris alzò gli occhi e vide il suo volto chiudersi come una persiana.
«Il taglio è pulito» disse, tornando all’ala. «Lo ricucio. Guarirà in una settimana. Il problema vero sono le penne.» Sollevò con le pinzette una delle penne primarie spezzate. L’asta si era rotta a due terzi. «Così non può volare. Se le togliamo, deve aspettare mesi che ricrescano. Se le accorciamo e le innestiamo, potrebbe volare tra una settimana.»
«Le innesti» disse lui subito. «Sa come si fa?»
Iris gli rivolse un’occhiata da sopra la mascherina. «Me l’ha insegnato Khalfan. Ha insegnato ai falconieri di suo padre, e ai loro padri, sospetto. Però mi servono penne identiche. Stessa posizione, stessa ala, stessa lunghezza. Della sua stessa muta, se qualcuno le ha conservate. Una penna d’un altro uccello non si adatta mai perfettamente.»
L’uomo rimase del tutto immobile.
Poi disse: «Mio padre ha conservato ogni penna che quell’uccello abbia mai perso.»
Le mani di Iris si fermarono.
«In una scatola di cedro» proseguì lui, guardando l’uccello bianco sul tavolo. «Con le etichette. Anno. Ala. Posizione. Mia madre diceva che era matto. Lui diceva che un giorno sarebbe servito.»
Qualcosa si spostò nel petto di Iris. Lo capì: conosceva quell’uccello. Non di persona. Per una storia. Quattro anni prima, il suo primo giorno, un vecchio dagli occhi gentili e dalla barba d’argento l’aveva accompagnata fra le voliere e le aveva parlato del falco bianco che teneva a casa. Thalj, l’aveva chiamata. Neve. Un falco di neve in un paese che non ha mai visto la neve, aveva detto ridendo. Mi piacciono le cose impossibili, dottoressa. Per questo ho assunto lei.
«Thalj» disse Iris piano. «È l’uccello dello sceicco Saeed.»
L’uomo alzò lo sguardo. I loro occhi si incontrarono sopra il falco addormentato.
«Lo era» disse. «Ora è mio.»
E Iris seppe esattamente chi era l’uomo con il sangue sulla manica, in piedi nella sua sala di trattamento.
Lo sceicco Rayan bin Saeed Al-Hadi. Proprietario della Hadi Maritime e della maggior parte dei porti della costa meridionale. Membro del Consiglio. Figlio dell’uomo che aveva costruito quell’ospedale con i propri soldi e che ci veniva ogni venerdì fino alla settimana in cui era morto. Il figlio che, nei due anni da allora, non aveva mai varcato il cancello.
«Lei è Rayan» disse.
«E lei è l’inglese che ha assunto mio padre.»
«Della Cornovaglia.»
Un sopracciglio scuro si sollevò. Attraverso quel sopracciglio, notò adesso, correva una sottile cicatrice bianca che lo divideva in due. «C’è differenza?»
«Circa cinquecento chilometri» disse Iris, infilando l’ago «e un bel po’ di orgoglio. Mi tenga l’ala. Ecco. Non si muova.»
Lui tenne l’ala. Non si mosse. Lei chiuse il taglio con sei piccoli punti ordinati e sentì che lui li guardava uno a uno.
«Ha le mani ferme» disse lui.
«Lo diceva anche suo padre.» Fece l’ultimo nodo. «Veniva ogni venerdì. Portava datteri per il personale e quaglie per gli uccelli, e si sedeva su quella panchina in cortile a raccontarmi quali dei suoi amici erano bugiardi.» Tagliò il filo. «Ci è mancato. Dopo di lui, dalla famiglia non è venuto più nessuno.»
Non voleva dirlo. O voleva, ma non così apertamente. Le parole rimasero sospese nell’aria fredda tra loro.
Il volto di Rayan non cambiò. Ma la sua mano, appoggiata sul petto di Thalj, si strinse appena.
«No» disse. «Nessuno è venuto.»
Khalfan si svegliò quando portarono Thalj attraverso il cortile verso la voliera di degenza.
Uscì dalla stanzetta accanto al cancello in canottiera e sandali, la barba bianca schiacciata da un lato dal cuscino, la corona di preghiera avvolta al polso. Vide prima il falco. Poi vide l’uomo che lo portava, e il suo vecchio volto si aprì come una finestra a primavera.
«Piccolo sceicco» disse in arabo, e si sollevò sulla punta dei piedi per baciare la spalla di Rayan. «Sei tornato.»
«Ti ho portato lavoro, zio.»
«Mi hai portato lei.» Khalfan si chinò sull’uccello, schioccando la lingua. «Che cosa le hai fatto?»
«Una recinzione.»
Gli occhi di Khalfan si ridussero a due fessure. Guardò Rayan. Rayan ricambiò lo sguardo. Tra loro passò un messaggio che Iris non riuscì a leggere, e la bocca del vecchio si fece sottile sotto la barba.
Sistemarono Thalj nella voliera più tranquilla, su un posatoio imbottito, con le luci basse. Iris controllò due volte il respiro. Regolare. Forte. Un cuore buono e testardo.
«Dormirà fino a domattina» disse, tornando nel cortile. «Mi porti la scatola di cedro all’alba e la innesto prima che salga il caldo.»
Si tolse i guanti camminando, rivoltandoli al contrario. Il secondo si impigliò nell’orologio. Lo strattonò per liberarlo.
La lettera del Ministero uscì dalla tasca insieme al guanto e cadde sulle pietre, ai piedi di Rayan.
Iris si lanciò per prenderla. Troppo lenta. Lui si era già chinato a raccoglierla, e il lampione sopra il cancello illuminò in pieno il sigillo verde del Ministero dell’Interno.
La lesse. Non in fretta. Ogni riga.
Iris incrociò le braccia e guardò il limone, perché guardare lui era peggio.
«Circolare 19» disse alla fine.
«A quanto pare io supervisiono uomini zahrami. Khalfan, soprattutto. Il che è divertente, perché in settant’anni nessuno è mai riuscito a supervisionare Khalfan.»
Rayan non sorrise. «Quando è arrivata?»
«Oggi. A mezzogiorno.»
«E non l’ha detto a nessuno.»
«A chi avrei dovuto dirlo?» Le uscì più tagliente di come voleva. Respirò. «Va bene così. Scriverò a qualche clinica di Dubai. Oppure tornerò a casa. In Cornovaglia ci sono gli uccelli marini. A loro non importa se sono sposata.»
«E l’ospedale?»
Era la domanda che aveva evitato tutto il giorno. Iris si costrinse a rispondere. «Il Ministero nominerà un nuovo direttore. Uno zahrami, ne sono sicura. Qualcuno di accettabile.» Scrollò le spalle. «Magari sarà bravo.»
«Sarà il nipote di Faheem Wali» disse Rayan, piatto. «Ha studiato scienze veterinarie al Cairo per un anno ed è stato bocciato due volte agli esami. Questa circolare è passata in Consiglio con il nome del Gran Visir sopra. Non è un caso che sia finita sulla sua scrivania.»
Iris lo fissò. «Perché al Gran Visir dovrebbe importare di un ospedale per falchi?»
«Perché l’ha costruito mio padre. E perché io siedo in Consiglio, e non voto come piace a Faheem.» Abbassò di nuovo lo sguardo sulla lettera. «Ventun giorni.»
«Ventun giorni.»
«Quanto manca perché Thalj possa volare?»
«Una settimana, se l’innesto regge. Tre settimane prima che sia forte.»
Piegò la lettera lungo le pieghe, ordinato e preciso, e gliela porse. Quando lei la prese, le sue dita le sfiorarono il polso, appena sopra le tre linee bianche della vecchia cicatrice da artiglio sull’avambraccio sinistro. Il suo sguardo cadde sulla cicatrice e vi rimase un momento.
«Allora dovrà restare almeno tre settimane» disse.
«Non è così che funzionano i permessi di lavoro.»
«No.» Indietreggiò verso il cancello. Il lampione trasformò in oro la polvere sulla sua thobe. «Ma potrebbe essere così che funziono io.»
«Che cosa significa?»
Rayan Al-Hadi si fermò con la mano sul chiavistello. Per la prima volta quella notte, Iris vide qualcosa muoversi dietro il suo volto controllato. Non un sorriso. Qualcosa di più tagliente, più pericoloso, e molto sveglio.
«Significa che potrei avere una soluzione, dottoressa» disse. «E lei la odierà.»
Aprì il cancello e sparì nel buio, lasciandola in piedi nel suo cortile con una lettera di espulsione in una mano e l’odore della polvere del deserto ancora sospeso nell’aria.
La nipote del Gran Visir
Rayan
La scatola di cedro aveva ancora l’odore di suo padre.
Rayan non l’aveva aperta da due anni. La aprì adesso, alle cinque e un quarto del mattino, sul tavolo d’acciaio di una sala di trattamento che evitava dal funerale, e il profumo si levò verso di lui come una mano sulla spalla. Cedro. Carta vecchia. Il lieve olio di acqua di rose che suo padre si massaggiava nella barba ogni venerdì prima della preghiera.
Dentro, disposte in file su cotone piegato, c’erano le penne. Centinaia. Bianche, screziate di nero. Ognuna legata con un filo e un cartellino di carta, nella piccola, accurata calligrafia di suo padre. Thalj. Terza muta. Ala sinistra. Primaria nove.
«Le ha etichettate davvero tutte» disse Iris accanto a lui.
Non aveva dormito molto. Si capiva dalle ombre sotto gli occhi, occhi grigio-verdi che alla luce della clinica sembravano quasi argentei. Indossava un camice pulito e i capelli corti, biondo scuro, erano tirati indietro da una fascia. Aveva delle lentiggini sul naso che la sera prima non aveva notato. Le notò adesso, e si irritò con se stesso per averlo fatto.
«Diceva che le penne di un falco sono la sua storia» disse Rayan. «Non gli piaceva buttare via la storia.»
Iris lo guardò un momento più del necessario. Poi si chinò sulla scatola e cominciò a cercare.
Thalj giaceva incappucciata sull’asciugamano, addormentata sotto una leggera anestesia. Khalfan stava alla sua testa con una mano sul dorso, borbottando preghiere che somigliavano più a minacce. Rayan stava dove Iris gli aveva detto di stare, cioè fuori dalla sua luce.
La guardò lavorare.
Trovò le due penne che le servivano in meno di un minuto, la sinistra nove e la sinistra dieci della terza muta, e le posò accanto a quelle spezzate per confrontarle. Misurò. Tagliò le aste rotte con una lama affilata, lasciando monconi puliti e cavi. Tagliò le vecchie penne a misura, con tanta precisione che, quando le tenne unite, il disegno delle macchie nere proseguì come se non si fosse mai spezzato nulla. Poi prese due sottili perni di bambù, li intinse nella colla e ne infilò uno in ogni asta cava, unendo il vecchio al nuovo.
Le sue mani non tremarono mai.
«Ecco» disse alla fine, sollevando l’ala alla luce. «L’uccello di suo padre, con le penne di suo padre.»
Rayan guardò l’ala. Non vedeva gli innesti. Vedeva solo Thalj, di nuovo intera, e la calligrafia di suo padre sulla scatola accanto a lei.
Gli si chiuse la gola. Si voltò verso la finestra e studiò il limone nel cortile finché non si riaprì.
Dietro di lui, Iris non disse nulla. Cominciò a pulire gli strumenti. Non lo costrinse a parlarne, e gliene fu più grato che per le penne.
Alle quattro di quel pomeriggio, Faheem Wali lo invitò a prendere il caffè.
Non era un invito. Niente di ciò che faceva Faheem era un invito. Rayan guidò da solo fino alla casa dei Wali sulle colline occidentali, una fortezza di pietra chiara dietro un alto muro, e fu introdotto in una lunga sala di ricevimento ricoperta di cuscini e di vecchi.
Il Gran Visir sedeva in fondo. Era un uomo di spigoli: barba a punta, naso adunco, occhi come perline nere che sembravano non battere mai le palpebre. Un servitore versava il caffè amaro in piccole tazze. Faheem aspettò che Rayan ne avesse bevute tre, come imponeva la cortesia, prima di parlare.
«Il tuo falco» disse Faheem. «Ho saputo che si è ferita.»
«Le notizie corrono.»
«Nella mia casa le notizie corrono esattamente alla velocità che desidero io.» Faheem sorrise appena. «Una recinzione, mi dicono. Sul confine settentrionale delle terre di mio fratello. Sta recintando i suoi pascoli. Un triste incidente.»
Rayan posò la tazza. L’antica rabbia salì in lui, lenta e fredda. Suo padre aveva cacciato su quelle dune per quarant’anni. Tutti l’avevano fatto. La terra era stata aperta da più tempo di quanto chiunque in vita potesse ricordare.
«Un triste incidente» concordò.
«E ora sento un’altra cosa triste.» Faheem inclinò la testa. «L’inglese all’ospedale degli uccelli di tuo padre. Il suo permesso è scaduto. La circolare, capisci. Era necessaria. Troppi stranieri che danno ordini ai nostri figli.» Allargò le mani, immagine del rammarico. «Mio nipote Kamal ha studiato medicina animale al Cairo. Si prenderà buona cura degli uccelli.»
«Kamal non distingue un falco da un piccione.»
«Allora imparerà.» Faheem si sporse in avanti. La voce si abbassò, quasi calda. «Rayan. Sei giovane. Siedi in Consiglio, voti con i Modernisti, e pensi di costruire il futuro. Lo rispetto. Ma un uomo solo è una canna nel vento.» Fece una pausa. «Ho una nipote. Nada. La figlia di mio fratello. Ha ventiquattro anni, è bella, obbediente, e il nome dei Wali è dietro di lei. Ho già parlato con tua madre.»
La sala cadde nel silenzio. I vecchi lungo le pareti avevano smesso di fingere di non ascoltare.
Rayan capì esattamente che cosa gli veniva offerto. E che cosa gli veniva minacciato. Sposare una Wali, e il suo voto apparteneva a Faheem. Rifiutare la nipote di un Gran Visir davanti a testimoni, senza una ragione che Faheem fosse tenuto a rispettare, e diventava un insulto. Una faida. L’espansione del suo porto sarebbe morta in Consiglio il mese seguente. Le recinzioni avrebbero continuato a salire. E l’ospedale sarebbe finito a un uomo che non distingueva un falco da un piccione.
«Mi fai onore» disse Rayan lentamente.
«È vero» convenne Faheem. «Pensaci. Hai tempo fino alla chiusura della sessione primaverile del Consiglio. Tre settimane.» Alzò la tazza. «Dopo, prenderò il tuo silenzio per una risposta. E lo prenderò sul personale.»
Sua madre lo aspettava sul sedile posteriore dell’auto quando uscì.
La sceicca Latifa Al-Hadi aveva sessantatré anni, era piccola e dritta di schiena, ed era stata sposata per trentacinque anni con un uomo che rispettava e non amava. Lo aveva detto a Rayan una sola volta, senza giri di parole, la notte dopo il funerale. Tuo padre era un brav’uomo. Non era il mio uomo. Non fare quello che abbiamo fatto noi.
«Te l’ha detto» disse Rayan, scivolando accanto a lei.
«Me l’ha detto a colazione. Davanti a mia sorella.» Latifa tirò su col naso. «Nada è una ragazza dolce. Preferirebbe sposare un cammello piuttosto che te, e avrebbe ragione.»
«Grazie, madre.»
«Prego.» Guardò le colline scorrere oltre il finestrino. «Non puoi rifiutare apertamente. Non adesso. Non con il voto in arrivo.»
«Lo so.»
«C’è un solo rifiuto che Faheem deve accettare senza offesa.» Latifa si lisciò l’abaya nera sulle ginocchia. «Se sei già promesso a un’altra. Allora anche il Gran Visir deve inchinarsi e augurarti felicità.» Rise, un po’ secca. «Purtroppo, figlio mio, in due anni non sei stato promesso a nient’altro che alle tue navi.»
Rayan non rispose.
Pensava a una donna in camice verde che univa le penne di suo padre all’uccello di suo padre con mani che non tremavano mai. Pensava a una lettera piegata lungo le pieghe. A ventun giorni, e a tre settimane, e a quanto bene combaciassero certi numeri.
Sua madre girò la testa e lo guardò. Qualunque cosa vide nel suo volto le fece alzare le sopracciglia.
«Rayan» disse. «A cosa stai pensando?»
«A qualcosa che ti piacerà ancora meno dell’offerta di Faheem.»
Il cancello dell’ospedale era chiuso quando arrivò, alle dieci di sera. Bussò, più educatamente stavolta. Aprì Khalfan, lo guardò, grugnì e indicò con il mento la scala in fondo al cortile.
«È sul tetto» disse il vecchio. «Ci va quando vuole essere triste senza che nessuno la guardi.»
Rayan salì la stretta scala di pietra.
Il tetto era piatto e ancora caldo della giornata. Qualcuno aveva trascinato lassù due sedie di plastica e una cassa, e teso una fila di economiche luci solari lungo il muretto. Oltre, la città vecchia si allargava in un groviglio di cupole, parabole e panni stesi, e oltre le mura il deserto scorreva via nell’oscurità.
Iris sedeva su una delle sedie con le ginocchia raccolte e una tazza di tè ormai freddo fra le mani. Si era cambiata, e al posto del camice portava pantaloni larghi di cotone e una camicia a maniche lunghe. Era scalza. Non si voltò.
«Thalj sta bene» disse. «Ha mangiato una quaglia intera alle sei. Ha morso Yusra. Molto in salute.»
«Non sono venuto per Thalj.»
Adesso si voltò. Nella luce morbida, il suo volto era diffidente.
Rayan non si sedette. Rimase accanto al muretto e si costrinse a dirlo come l’avrebbe detto in una sala riunioni: chiaramente, in ordine, senza nascondere nulla.
«Faheem Wali vuole che io sposi sua nipote» disse. «Se accetto, possiede il mio voto. Se rifiuto senza una ragione che sia tenuto a rispettare, ne fa una faida e si prende tutto ciò che ha costruito mio padre, cominciando da questo ospedale. C’è una sola ragione contro cui non può discutere. Che io sia già promesso a un’altra donna.»
La tazza di Iris si era fermata a metà strada verso la bocca.
«La Circolare 19 prevede un’unica esenzione» proseguì. «Una donna straniera sotto la protezione di una famiglia zahrami. Per matrimonio. O per fidanzamento registrato. Una fidanzata non può essere allontanata finché la promessa regge.»
La guardò capire. La guardò mentre il colore saliva dal colletto alle guance.
«Il Consiglio chiude la sessione primaverile fra tre settimane» disse. «Ventun giorni. Abbastanza perché il mio voto sul porto passi, e perché io faccia approvare un emendamento a quella circolare dal blocco dei Modernisti. Abbastanza perché Thalj voli. E alla fine, lei può rompere la promessa in pubblico. Dire a tutti che ero impossibile. Non discuterò.»
«Parla sul serio» disse Iris.
«Parlo sempre sul serio. È il mio difetto peggiore.» Fece un passo verso la sua sedia. Le luci solari gettarono la sua ombra lunga sul tetto. «Le chiedo di essere la mia fidanzata, dottoressa Penhallow. Per ventun giorni, faccia credere a tutto il regno che non posso vivere senza di lei.»
