A Laje Molhada
Evelyn
O homem da roda de medição quer que eu atravesse a laje outra vez. A chuva escorre pela parte de trás da gola dele. Ele tem a paciência peculiar de quem está sendo pago por hora e sabe que eu não estou.
— Passos normais — diz ele. — Não se ajude.
— Eu não estava me ajudando.
— Estava se esticando. Feito um flamingo.
Levo as botas de volta à marca de giz. Atrás de nós, a passarela provisória traça uma linha curta e cinzenta entre duas margens de urtigas. Parece pequena demais para valer tanto problema. Um caminhão poderia perder a coisa inteira debaixo de uma carga de cascalho sem notar. Três vigas de aço, painéis de madeira, corrimãos envoltos em plástico. Passei a maior parte da manhã conferindo as vigas no papel. Agora estou aqui para confirmar as dimensões, e cometi o erro de dizer ao encarregado que meu passo servia para uma primeira comparação.
Cal Mercer rola a roda ao meu lado. O contador tiquetaqueia na chuva. Mantenho os braços para baixo e paro de tentar impressionar um homem cujas luvas têm buracos em todos os lugares úteis.
Na outra ponta, ele lê o contador e espera enquanto divido a distância pelo número dos meus passos. Faço a conta na margem do caderno à prova d’água. O lápis é chato e vermelho, com o nome da empreiteira gravado. Peguei emprestado quando o meu rolou para dentro de um bueiro.
— Dois pés e sete polegadas — digo. — Uns 79 centímetros.
— Perto o bastante para achar seu caminhão. Longe demais para assentar um aparelho de apoio no concreto.
— Disso eu sei.
Ele olha para o meu caderno. — Ótimo. Anote num lugar onde você veja.
Vinte e seis anos, no meu segundo ano num emprego que passei quase a vida inteira tentando conseguir, e acabo de receber uma lição sobre como andar. Anoto o número mesmo assim. Há uma diferença entre passar vergonha e estar errada, embora minhas orelhas se recusem a aprender isso.
Cal me leva ao encontro leste. O tabuleiro novo termina num bloco de concreto ao lado da velha alvenaria de pedra. Do lado da escola, um caminho faz uma curva atrás de uma cerca e sobe em direção a um prédio de tijolo vermelho, com triângulos de papel coloridos nas janelas. A água lá embaixo é estreita e marrom. Uma cesta de supermercado retém ervas contra uma grade a montante. Nada nela lembra o traço azul e limpo do meu desenho.
— Canal do moinho — diz Cal quando chamo aquilo de riacho. — Alimentava o moinho. Hoje a maior parte da água passa por baixo da estrada.
— Esse braço ainda recebe água de cheia?
— Às vezes. Não sou o cara da água.
Ele diz isso sem se pôr na defensiva. Gosto mais dele por causa disso. Gente de escritório consegue responder a uma pergunta com muita elegância muito depois de ter deixado de saber a resposta.
Encosto a trena no apoio enquanto ele segura a outra ponta. As posições das vigas batem com a minha cópia. Os centros dos parafusos também. A embalagem de um sanduíche gruda na sola da minha bota, e passo um minuto raspando-a numa pedra, porque não suporto a ideia de levar aquilo para uma passagem de escola. Cal me observa com o primeiro indício de divertimento que mereci.
— Ainda não abriu — diz ele.
— Pode começar limpa.
— Diz isso para os pombos.
A última dimensão é a cota no acesso leste. Um pino topográfico de latão está cravado na laje mais antiga, cercado por um círculo pintado. Agacho para ler a plaquinha de alumínio presa ao lado. A plaquinha traz um código de referência e uma cota. Meu desenho traz o mesmo código. O número ao lado do código é diferente.
Limpo a plaquinha com a manga. A chuva enche as letras de novo na mesma hora.
— Qual é o problema? — pergunta Cal.
Mostro os dois. Ele se abaixa com dificuldade, um joelho que se recusa a dobrar por inteiro, e segura o boné sobre a plaquinha enquanto tiro uma fotografia. A câmera foca nas gotas. Tento de novo, mais perto. Dessa vez a gravação aparece nítida.
— Marco antigo — diz ele. — Provavelmente já transferiram.
— Então precisa de uma referência nova.
— Provavelmente precisa.
A discrepância pode ser banal. Topógrafos mudam pontos de controle. Desenhos chegam em revisões diferentes. Alguém deixa uma plaquinha velha no lugar porque tirá-la não é tarefa de ninguém. Já conferi o bastante para saber que a maioria dos números assustadores fica sem graça depois de um telefonema. Não conferi o bastante para parar de torcer pelo telefonema sem graça.
Cal me leva ao contêiner do canteiro. Casacos molhados soltam vapor em ganchos ao lado de um aquecedor. Uma chaleira chacoalha como se tivesse parafusos dentro. Leon Briggs tem uma régua sobre uma fatura e está riscando alguma coisa com uma caneta que custa mais que o meu relógio.
— Nossa engenheira — diz ele. — Como vai a pontezinha?
— Tenho uma dúvida sobre a referência topográfica leste.
— Então foi sorte você ter vindo.
Ele puxa uma cadeira de assento seco. Não há motivo para não gostar dele. As botas estão enlameadas, ele está aqui desde antes do amanhecer, e tira uma pilha de papéis do caminho para que eu possa abrir meu desenho sem pô-lo no almoço de alguém. Mostro a fotografia.
— Superada — diz ele na hora.
— Qual levantamento a substituiu?
— Eu pego a folha para você. O escritório tem tudo.
Ele começa a folhear uma pasta antes que eu possa fazer outra pergunta. Cal fica perto da porta, girando o boné nas mãos. Ouço a roda de medição pingando no chão lá fora.
Leon encontra uma planta com o acesso sombreado em amarelo. Tem a mesma cota que a minha. Na parte de baixo, em letras miúdas, consta a declaração de que as condições existentes do terreno devem ser verificadas conforme o relatório de inspeção. O número do relatório me é familiar. Está no campo de premissas da minha folha de cálculo.
— Aí está — diz ele.
— Isso me diz a cota de projeto. Preciso do levantamento que a estabelece.
Ele levanta os olhos. A expressão não muda muito, mas ele para de virar as páginas.
— Não estamos construindo uma rodovia, Evelyn.
Sinto o rosto esquentar de novo. Ele usou meu primeiro nome por causa da ficha de visitante. Na minha cabeça, ainda o chamo de Sr. Briggs.
— Eu sei para que serve a ponte.
— Ótimo. Porque a escola espera desde janeiro, e o caminho antigo dá uma volta de uma milha, uns 1,6 km. O Peter conhece a situação. Tudo isso passou por ele.
Peter Hale é meu diretor de projeto. Também assinou meu pedido de folga na semana passada e perguntou se eu estava me adaptando bem. Ainda não aprendi a ouvir o nome dele num canteiro de obras sem sentir que estou sendo chamada à sala dele.
— Vou pedir a ele o levantamento revisado — digo.
Leon sorri. — Isso é o sensato. Café?
Recuso porque já preciso ir ao banheiro e o contêiner só tem um, atrás de uma porta que não tranca. Do lado de fora, puxo o capuz do casaco e encontro Cal pondo a roda na caçamba da picape.
— Você se lembra de terem mudado o ponto de controle? — pergunto.
— Eu não estava aqui para o levantamento.
— Quem estava?
— O pessoal da terraplenagem. Outro encarregado, na época.
— Posso ficar com o nome dele?
Cal examina meu rosto. — Tá fazendo uma lista de gente para culpar?
— Estou fazendo uma lista de gente que pode saber.
Ele fecha a tampa da caçamba. — Pode parecer a mesma coisa de onde eles estão.
É justo o bastante para me irritar. Escrevo o nome do antigo encarregado depois que Cal o dá, junto com o fato de que Cal não estava presente no levantamento. Há pequenas maneiras de um caderno se tornar desonesto sem uma única frase falsa. Você omite o que alguém não viu. Você põe duas respostas lado a lado e deixa o leitor fornecer a ligação. Eu deixo um espaço entre o relato dele e a minha fotografia.
A chuva diminui enquanto volto à laje. Daqui, vejo um arco baixo de tijolos quase escondido pelas folhas, abaixo do caminho. Não está no desenho de arranjo do canteiro. Pode ser um dreno abandonado. Pode não levar a lugar nenhum. A água, porém, poliu uma faixa escura atravessando a alvenaria, e as urtigas logo abaixo estão amassadas.
Fico atrás do guarda-corpo provisório e fotografo o arco do caminho acessível. Não consigo ver a outra extremidade. Na planta que tenho na mão, aquele trecho da margem é sombreado de cheio, um pedaço de terra descomplicado sustentando a ponta de uma ponte descomplicada.
Alguém chama da cerca da escola.
Uma mulher de capa de chuva roxa tem um molho de chaves pendurado num dedo. Segura debaixo do braço um banner enrolado, protegido por uma capa de plástico transparente. Pergunta se sou a pessoa que pode dizer onde as crianças devem ficar.
— Para quê?
— A fotografia de sexta-feira. Vamos manter as crianças fora da ponte até o corte da fita. O Leon disse que era o sensato.
Olho o tabuleiro de novo. O plástico de proteção ainda está nos corrimãos. No meu escritório, o cronograma mostra a instalação terminando esta semana. Não mostra crianças com tesoura e fita.
— Já têm horário para a abertura? — pergunto.
— Dez horas. Os pais às nove e meia. Eu sou a Inez, aliás. Secretaria da escola, ou seja, tudo o que ninguém mais consegue achar.
Eu me apresento e explico que estou conferindo parte do pacote de engenharia, não organizando a abertura. O sorriso dela só desliza um pouco.
— Vai estar pronta?
— Hoje não consigo responder. Ainda faltam verificações.
— O Leon nos disse que só faltava papelada.
O banner escorrega contra a manga dela. Ela o segura com o cotovelo, e vejo uma ponte de desenho animado estampada no tecido. Todas as crianças do desenho estão com os dois braços para cima. Alguém desenhou um cachorro no corrimão. É uma coisa feia e alegre, feita por gente que espera que o chão continue embaixo dos pés.
— Às vezes a papelada é a verificação — digo.
Ela olha por cima de mim, na direção do contêiner. — Devo parar de distribuir os convites?
Quero dizer que sim. Quero também dizer algo que não seja repetido como a ordem de uma engenheira que encontrou uma ponte perigosa. Não encontrei isso. Encontrei um número que não consigo conciliar e uma abertura de tijolos que não entendo. Esses fatos merecem atenção sem virar um diagnóstico que não consigo sustentar.
— Por favor, peça ao gerente do projeto uma confirmação por escrito antes de combinar qualquer coisa que você não possa desfazer. Vou levar a pergunta ao meu relatório hoje.
— É um jeito comprido de dizer que você não sabe.
— É. Desculpe.
Ela ri uma vez, sem muito prazer. — Pelo menos você me deixou chegar lá.
Dou a ela o número do escritório e o meu ramal. Ela me dá um cartão da escola com o número escrito à mão no verso, porque o impresso cai num menu que, segundo ela, foi projetado por alguém que nunca precisou de nada. Depois volta pela cerca com o banner debaixo do casaco.
Telefono para Peter do abrigo de ônibus. O canteiro é um retângulo escuro do outro lado da rua. Minha calça absorveu água quase até o joelho. Quando me sento, o frio do banco de metal atravessa o resto.
— O que aconteceu? — diz ele, antes que eu explique.
— Nada aconteceu. Tenho uma discrepância de referência.
Ouço o teclado dele parar. Descrevo a plaquinha, o desenho, a abertura na margem. Mantenho cada observação separada. Demora mais assim. Um ônibus passa sem parar, porque não levantei a mão, e vejo minha carona para casa sumir na curva enquanto Peter pergunta se conferi o registro de revisões.
— Confiro de manhã. Não tenho acesso remoto ao arquivo todo.
— Não mande dúvidas ao cliente antes de conferir nossos registros.
— A escola acha que abre na sexta.
— Abre, sujeito à aprovação.
— Eles sabem da parte do sujeito à aprovação?
Ele solta o ar perto do fone. — Evelyn, preciso do cálculo da estrutura de aço até amanhã à tarde. A inspeção do terreno é questão de estrutura existente. Estamos verificando um tabuleiro de substituição, não reprojetando a margem.
— O cálculo pressupõe que os apoios são adequados.
— É claro que pressupõe. E existe um relatório para isso. Leia antes de criar trabalho.
Ele não está gritando. Não há injustiça que eu possa apontar em me mandarem ler um relatório. Mesmo assim, olho a fotografia no celular depois da ligação e sinto o desejo estranho de que a chuva a tivesse deixado ilegível. Então eu poderia voltar com um motivo que ninguém pudesse contestar. Uma fotografia nítida me obriga a decidir o que fazer com ela.
Digito um e-mail com os polegares. Observações da visita ao canteiro, não conclusões. Anexo as duas fotografias, descrevo a divergência, pergunto onde está arquivado o levantamento substituto e declaro que não verifiquei as condições do terreno que sustentam as premissas do projeto. Peter recebe. A caixa do projeto recebe. Não envio à Inez porque não estabeleci nenhuma conclusão de segurança pública, e ainda sou jovem o bastante para achar que listas de distribuição podem tornar um fato responsável ou irresponsável.
Depois ligo para Rachel. Ela atende sobre um som de armário cheio de xícaras desabando.
— Por favor, diga que isso é no trabalho — digo.
— Tigelas de cachorro. Por que você está sussurrando?
— Não estou. Estou congelando.
— Vem para cá. Tenho sopa.
— Você tem prova amanhã.
— E sopa. Duas coisas podem acontecer.
Digo que vou no fim de semana. Ela manda eu comprar algo quente antes de pegar outro ônibus, depois pergunta como foi a pontezinha. Digo que há um número que preciso conferir. Ela diz que números geralmente são onde eu começo a ficar feliz.
Depois que desligamos, entro na loja ao lado do abrigo e compro um chá que tem gosto de copo de papel. A mulher atrás do balcão me deixa ficar embaixo do aquecedor enquanto conta o troco. Na parede há outro cartaz para sexta-feira, já enrolando nos cantos. Olho o cachorro de desenho animado e me pergunto a quem disseram que a ponte é segura, e quem disse, e quantas vezes a frase viajou sem a ressalva.
De volta ao abrigo, abro o caderno no joelho. Sob o código de referência, ponho o número da plaquinha, depois o número do desenho. Não traço nenhuma linha ligando os dois. Ainda não sei qual deles pertence a esta laje.
O próximo ônibus chega numa rajada de água suja. Desta vez eu aceno. Antes de me levantar, desenho um quadrado em volta da discrepância, apertando tanto que o lápis marca a página de baixo. Tenho um relatório para amanhã, um casaco úmido e nenhuma razão sensata para ter medo.
Ponho o número errado numa caixa e o levo para casa.
Falta um Número
Evelyn
Na terça de manhã, meu casaco secou com o formato de uma pessoa que desistiu. Penduro-o atrás da cadeira e abro o arquivo de Mill Lane antes de tirar a tampa do café. Na tela, o diretório do projeto me oferece oito pastas chamadas Final, Atual, Revisado e variações dessas palavras que não podem ser todas verdadeiras.
O registro de revisões fica em Geral. Imprimo-o e passo uma régua sob cada item enquanto leio. Há um levantamento emitido para o projeto, um desenho de acesso revisado e uma nota dizendo que os encontros existentes foram inspecionados. Nenhum levantamento substituto. Nenhuma instrução para transferir o marco de latão. O número na laje não simplesmente caiu da papelada. Segundo a papelada, nunca foi alterado.
Às nove telefono para o topógrafo. A caixa postal dele diz que ele está fora até quinta. Deixo o código de referência, meu nome e um pedido para quem estiver cobrindo o trabalho dele. Depois faço um croqui do que vi, com o canal aberto abaixo do tabuleiro e o pequeno arco de tijolos sob o acesso leste. Deixo o comprimento oculto do arco como uma linha pontilhada. Seria tentador traçá-lo reto até o fim. Isso deixaria o desenho satisfatoriamente completo e possivelmente inteiramente falso.
Peter chega carregando uma caixa de doces para a equipe. Põe um na minha mesa antes de tirar o casaco.
— Da próxima vez, uma visita ao canteiro com tempo seco — diz.
— Eu me contentaria com uma visita ao canteiro com o desenho certo.
Ele olha para as minhas impressões. — Ainda nisso?
— O registro não mostra o levantamento que o Leon mencionou.
— Você perguntou ao Leon?
— Pus o Leon em cópia na dúvida hoje de manhã.
— Ótimo. Deixe que ele responda. Como está o cálculo?
A resposta é que o cálculo está certo se as premissas estiverem certas. Viro a tela para ele e mostro a condição de apoio trazida do relatório de inspeção. Ele se inclina para ler, uma mão no encosto da minha cadeira.
— Isso é padrão — diz.
— É. Preciso que o relatório sustente.
— O relatório está na pasta.
— Tenho o resumo. Não encontro o anexo dos ensaios.
— Então peça ao Controle de Documentos.
Ele diz isso com gentileza. Também tira minha régua de cima do registro impresso para dar ao doce um lugar mais seguro. Pego-a de volta depois que ele sai, constrangida com o quanto aquela interrupçãozinha me abalou.
O Controle de Documentos é uma mesa ao lado da sala das copiadoras, ocupada por uma mulher que cobre a folga de duas pessoas. Ela me mostra o protocolo de envio enquanto atende outro telefone com o ombro. O pacote original de inspeção tinha uma capa, doze páginas numeradas e um anexo listado separadamente. O nosso PDF recebido termina na página doze. O índice dele ainda cita o anexo.
— Era um anexo separado? — pergunto.
Ela aponta a contagem de anexos. Dois arquivos. Temos um no diretório atual.
— Pode estar no arquivo de e-mails. Faça uma solicitação.
— Posso procurar enquanto você está ocupada?
— Você não tem permissão para essa caixa de e-mail.
Fico ali um instante, segurando o protocolo. Não gosto da regra porque ela me atrasa, o que é um péssimo motivo para decidir que ela não se aplica. Ela me dá o formulário de acesso, e eu o preencho na ponta da mesa dela enquanto ela diz a alguém que um arquivo chamado Novo Novo Final não é um número de documento.
Na sala das copiadoras, a velha copiadora de plantas solta um cheiro quente de produto químico. Um tubo fluorescente pisca sobre a bandeja de papel. Imprimo o resumo da inspeção em tamanho real e o estendo ao lado da minha fotografia do canteiro. O relatório menciona uma estrutura de drenagem no acesso leste. O desenho chama toda aquela área de aterro compactado existente. Uma afirmação não exclui a outra. Nenhuma delas me diz se alguém olhou abaixo do ponto onde a carga do apoio deve ir.
Mara Singh retorna minha ligação às onze. A firma dela fez os ensaios anteriores. Reconheço a voz de uma tarde de treinamento em que ela disse a uma sala de engenheiros recém-formados que medir uma coisa uma vez não a transformava numa propriedade do universo.
— Foi você quem perguntou sobre o anexo? — diz ela.
— Fui. Evelyn, da Halloran e Voss.
— Que versão do relatório você tem?
Leio a data e a referência. Ela me pede o número depois da barra. Eu o dou. Há um silêncio enquanto ela busca alguma coisa.
— Esse é o resumo do levantamento de superfície — diz. — Para que você está usando?
— Para conferir as premissas de um tabuleiro provisório.
— Ele não estabelece capacidade de suporte.
— A capa diz inspeção do encontro existente.
— A capa descreve a encomenda. As limitações descrevem o trabalho que nos foi permitido fazer. Leia para mim o último parágrafo da página doze.
Eu leio. Diz que nenhuma investigação intrusiva foi realizada no acesso leste, pendente de aprovação de acesso. As palavras estiveram diante de mim a manhã inteira. Eu as li duas vezes. Só agora ouço a diferença entre a inspeção de uma coisa e uma inspeção impedida de alcançar parte dela.
— O acesso foi aprovado alguma vez? — pergunto.
— Não sob aquela instrução. Há uma nota separada sobre a galeria. Deveria estar no anexo.
— É o arco voltado para o canal?
— Pode ser. Não vou identificar uma estrutura pelo telefone, a partir de uma descrição. Mande sua fotografia.
Envio enquanto conversamos. Ela pede o desenho também e diz que pode comparar os registros, mas não pode me dar uma opinião nova sobre o local a partir de uma cadeira de escritório. Digo que a abertura pública é na sexta. Desta vez o silêncio dura mais.
— Quem vai assinar a aprovação da abertura?
— Peter Hale.
— Então o Peter precisa ler o relatório completo.
Anoto a distinção exata dela: relatório completo, não o resumo de outro engenheiro. Quando encerramos a ligação, levanto rápido demais e bato o joelho na parte de baixo da mesa. A dor é pequena, ridícula, útil. Me dá algo para fazer por alguns segundos além de olhar a porta fechada de Peter.
Ele está numa reunião com o cliente. Mando uma nota curta pedindo que não confie no resumo para as condições do terreno até o anexo ser recuperado. Anexo o e-mail da Mara confirmando o que ela de fato disse. Depois volto ao cálculo da estrutura de aço e termino a aritmética. Essa parte eu posso fazer com honestidade. É quase um alívio trabalhar dentro de uma pergunta com bordas.
No almoço, uma colega pergunta por que não assinei a caixa de revisão interna. Conto do anexo faltando. Ela revira os olhos em solidariedade e se oferece para me mostrar como pesquisar a correspondência arquivada. Digo que já pedi acesso.
— Você está oficializando?
— É trabalho do projeto.
— Certo. Só quis dizer que costuma ser mais rápido pedir a alguém que consegue entrar.
Ela está tentando ajudar. Eu sei que está. Agradeço e levo meu sanduíche ao pequeno pátio, onde os bancos estão secos do lado em que ninguém quer sentar. Um motor de ônibus funciona em ponto morto além do muro. Como em pé e tento descobrir quando encontrar um anexo faltando passou a ser algo que uma pessoa pode fazer oficialmente demais.
A resposta ao pedido de acesso chega à uma e quinze. Autoriza o Controle de Documentos a recuperar a mensagem original para mim. Não me dá a caixa de e-mail. Às duas, tenho um registro impresso de cópias mostrando que os dois anexos foram recebidos e distribuídos na mesma tarde. O nome do arquivo do anexo traz o seu próprio sufixo de revisão. Alguém salvou o resumo em Atual e pôs o segundo anexo em Correspondência, sob a mensagem da empreiteira em vez do número do relatório.
Não há nada de sinistro nisso. Sistemas de arquivamento falham o tempo todo. Sinto tanto alívio que quase paro de ler.
Então vejo a nota abaixo dos nomes dos anexos. Pacote substituto a seguir. Desconsiderar o segundo anexo até esclarecimento.
A instrução veio de Leon.
Pergunto ao Controle de Documentos se o pacote substituto foi recebido. Ela pesquisa o número do projeto, depois o remetente, depois o intervalo de datas. Há um e-mail posterior com um resumo limpo anexado. Sem anexo. O resumo limpo traz a mesma referência de relatório, mas uma nova nota de capa dizendo que as informações do local foram confirmadas pela empreiteira.
— Isso é normal? — pergunto.
Ela me lança um olhar cansado. — Normal não é uma categoria de arquivamento. Quer os dois?
Quero. Ela salva cópias somente leitura numa pasta de revisão e registra a recuperação no registro. Levo as impressões de volta à minha mesa com um cuidado que seria absurdo se alguém estivesse olhando. Não há roubo, nenhuma gaveta trancada, nenhuma página escondida sob um casaco. Há simplesmente duas versões da coisa em que me pediram que eu confiasse.
Leon liga antes de eu terminar de compará-las.
— Soube que você andou fuçando nos arquivos — diz.
— Estou tentando encontrar o anexo do relatório.
— Já mandei o pacote certo para você. Dá uma olhada na caixa de entrada.
A nova mensagem dele chega enquanto o telefone está no meu ouvido. Um PDF se abre com uma página de rosto limpa, marcadores organizados, todas as doze páginas em ordem. O índice não inclui mais um anexo. No parágrafo das limitações, o acesso leste é descrito como fora do escopo original dos ensaios. Isso coincide com o resumo mais antigo. Continua sem estabelecer a condição do terreno.
Rolo até a folha de assinatura. É a imagem da página assinada da firma da Mara, trazida da emissão anterior. A nova página de índice não tem assinatura separada nem registro de revisão. Pergunto a Leon se a firma de ensaios aprovou essa compilação. Ele diz que o texto técnico não mudou, o que responde a uma pergunta diferente.
— Você consegue mostrar que o anexo foi retirado? — pergunto.
— Daqui, não.
Abro uma tabela de comparação em branco e ponho a pergunta nela antes de continuarmos. Quase aceitei a aparência arrumada como prova de um novo parecer profissional. Na verdade, o novo pacote me dá menos informação sob a assinatura antiga. Eu poderia encerrar minha dúvida agora e provavelmente ninguém perguntaria por quê. Essa possibilidade me faz parar de rolar a página. Deixo a folha de assinatura na tela, ponho ao lado o índice anterior e espero Leon me dizer quem autorizou a diferença.
Ele pergunta se ainda estou na linha. Digo que sim.
— Quem revisou a página de índice? — pergunto.
— Nosso escritório montou o pacote. Poupa você de ficar carregando folhas obsoletas.
— A firma de ensaios não emitiu um relatório substituto.
— É o mesmo relatório. Compilação diferente.
— Então preciso também do material omitido.
Ele me deixa ouvir o canteiro à sua volta: um alarme de marcha à ré, alguém pedindo que abram um portão, a urgência prática de gente fazendo trabalho enquanto eu pergunto sobre páginas.
— Evelyn, seu gerente nos pediu um pacote utilizável. Foi o que entregamos a ele. Se houver dúvidas, o Peter pode resolver no nível dele.
— Por favor, mande o anexo.
— Vou ver o que está disponível.
Depois, salvo a nova mensagem dele ao lado da que foi recuperada. Não sobrescrevo o pacote antigo. O computador me pergunta se quero substituir um arquivo com o mesmo nome, e meu dedo paira sobre o botão azul antes que eu perceba como seria eficiente perder o argumento inteiro desse jeito.
Acrescento a data de recebimento aos dois nomes de arquivo. Depois faço uma nota de comparação dizendo exatamente o que mudou: página de índice, nota de capa, anexo omitido. Não escrevo relatório falsificado. Ainda não sei quem mudou o quê além da compilação que Leon reconheceu. A contenção me custa mais esforço do que uma acusação custaria.
Peter me chama às quatro. A caixa de doces está vazia em cima do arquivo dele. Ele tem meu cálculo aberto, a caixa de revisão não assinada amarela na tela.
— Precisamos ser proporcionais — diz.
— O relatório da Mara não sustenta a premissa do terreno.
— A Mara não foi contratada para isso. É o que venho dizendo.
— Então o que sustenta?
Ele junta as mãos. — A empreiteira se comprometeu a verificar as condições existentes.
— Onde está a verificação?
— Perguntei ao Leon.
— Eu também.
Ele me olha por tempo suficiente para que eu ouça o relógio acima da porta dele. Não pretendi desafiá-lo. Pretendi localizar uma prova. Mas o efeito na sala é o mesmo.
— Termine a parte pela qual você é responsável — diz. — Declare a premissa com clareza. Eu resolvo a questão mais ampla.
— Você vai dizer ao cliente que está em aberto?
— Isso é responsabilidade minha.
Saio sem nenhuma instrução que eu possa chamar honestamente de errada. Terminar o cálculo. Declarar a premissa. Deixar o engenheiro sênior resolver o resto. Mesmo assim, a palavra em aberto não apareceu em lugar nenhum do arquivo, exceto em mensagens que eu mesma escrevi.
De volta à minha mesa, termino a nota de cálculo. Ao lado da premissa de apoio, acrescento que a verificação das condições existentes do terreno continua pendente e que o cálculo não é uma aprovação para abrir a travessia. Envio o rascunho a Peter para revisão. Minhas mãos estão firmes enquanto digito, o que me surpreende. Talvez eu tenha gasto todo o tremor em discussões que não precisavam dele.
A resposta da Mara à minha fotografia está à espera. Ela não consegue confirmar o alinhamento completo da galeria pela imagem, mas a abertura de tijolos é compatível com a estrutura mencionada no anexo dela. O arquivo da firma contém uma cópia assinada, guardada sob a encomenda da prefeitura. Ela pode liberá-la por meio do cliente; não pode enviá-la discretamente por fora do cliente só porque eu pareço preocupada.
Telefono para o escritório de engenharia da prefeitura. A primeira pessoa me transfere para vias públicas, a segunda para arquivos, e a terceira pergunta se estou comunicando um bueiro entupido. Quando chego à administradora do projeto, já ensaiei o pedido tantas vezes que ele sai sem a ansiedade com que comecei.
Ela pede o número do relatório, meu empregador e a autorização de Peter para acesso aos registros do projeto. Envio o pedido com Peter em cópia. Ela me dá um número de protocolo e um horário na manhã seguinte para inspeção supervisionada, sujeito a confirmação. Repito o protocolo de volta e o escrevo no alto de uma página nova do caderno.
Do lado de fora das janelas do escritório, os faxineiros começaram a arrastar as cadeiras do pátio para formar uma pilha. Salvo a nota de comparação do dia, ponho as impressões originais numa pasta e deixo uma cópia no registro do projeto. Nada está escondido. Isso deveria me fazer sentir mais segura. Em vez disso, faz cada passo parecer visível.
Antes de desligar o computador, confiro mais uma vez o novo protocolo da prefeitura contra o e-mail. É uma sequência pequena e simples de caracteres. Prova apenas que fiz uma pergunta e que alguém concordou em guardar o pedido.
A página faltante tem um número, e agora eu também.
