Par-delà la limite des neiges
Ronja
Ronja Sundqvist sentit la limite avant de la voir.
Il n’y avait ni clôture, ni panneau, ni pierre peinte. Pourtant, chaque loup de Larch Hollow savait exactement où elle passait. En dessous, la forêt sentait la sève de pin, l’écorce mouillée et le cerf. Au-dessus, l’air devenait mince et tranchant, et sous la neige couvait quelque chose de bien plus ancien. De la fumée. De la pierre chaude. L’odeur d’une forge qui ne s’était jamais éteinte.
Dragon.
Elle se tenait au bord, sur ses quatre pattes, son pelage gris raidi de givre, son souffle montant en nuages pâles sous la lune. Les arbres s’éclaircissaient devant elle. Au-delà, la montagne s’élevait en roc noir et en glace bleue jusqu’à se perdre dans les nuages.
Trois cents ans plus tôt, le souverain de cette montagne était descendu dans la vallée sous la forme d’un homme et avait énoncé une seule loi à l’arrière-arrière-grand-mère de Ronja. Chaque louveteau du Hollow l’apprenait avant d’apprendre à chasser.
Les loups sous la neige. Les dragons au-dessus. Qui franchit la limite répond devant la lame.
La lame avait un nom, elle aussi. Les anciens baissaient encore la voix pour le prononcer.
Kaelith Rime.
Les pattes de Ronja s’enfoncèrent dans la croûte de neige. Son cœur cognait contre ses côtes. Elle pensa au dernier loup qui avait franchi la limite, cent ans avant sa naissance. Il était rentré chez lui avec une jambe brisée en trois endroits et une histoire qu’il n’avait jamais fini de raconter.
Puis elle pensa à Jesper, et elle cessa de penser aux jambes.
Deux nuits plus tôt, son petit frère était parti courir sur la fourche nord et n’était pas revenu. Jesper avait dix-neuf ans et allait trop vite pour son propre bien. Il revenait toujours. Quand l’aube s’était levée sans lui, Ronja avait suivi sa piste à travers les arbres jusqu’à ce qu’elle s’achève dans une plaque de neige piétinée et rouge.
Il y avait des empreintes de bottes. De grandes. Six hommes, peut-être sept. Il y avait les marques larges et profondes de pneus de camion sur le vieux chemin forestier. Et il y avait une petite fléchette de verre, à demi enfouie dans la neige, qui luisait encore d’un vert malsain, vénéneux.
Elle la portait maintenant dans une bourse de cuir nouée autour du cou. Elle lui battait la poitrine à chaque respiration.
Les traces de pneus avaient remonté le chemin forestier. Toujours plus haut, au-delà de la dernière cabane, au-delà de la dernière barrière, au-delà de l’endroit où tout humain sensé aurait fait demi-tour. Elles ne s’étaient pas arrêtées à la limite des neiges. Celui qui avait enlevé son frère avait roulé droit en terre de dragons, comme si elle lui appartenait.
Alors Ronja suivrait. Elle était l’alpha de la meute Sundqvist. Vingt-deux loups comptaient sur elle pour les garder en vie. L’un d’eux était dans une cage, quelque part sur cette montagne. Elle le sentait jusque dans ses os.
Elle franchit la ligne.
Rien ne se produisit. Pas de tonnerre. Pas de feu tombé du ciel. Seulement le vent, qui tourna quand elle passa et lui jeta cette vieille odeur de forge au visage, jusqu’à lui faire monter les larmes.
Elle baissa la tête et courut.
Le chemin forestier grimpait en longs lacets à travers les derniers arbres. Les traces de pneus dataient de la veille, à moitié comblées de poudreuse fraîche, mais leur odeur restait forte. Diesel. Huile d’arme. Café. Et sous tout cela, quelque chose qui lui hérissa le poil le long de l’échine. Une odeur de fil brûlé. D’éclair qui ne serait pas tombé du ciel.
Elle la suivit pendant une heure. Le chemin s’achevait sur une aire de retournement étouffée par la neige. Les camions s’y étaient arrêtés avant de rebrousser chemin. Des bottes avaient poursuivi à partir de là, droit dans la pente, en une file étroite.
Ronja grimpa derrière elles. Ses muscles brûlaient. L’air devenait plus froid et plus mince à chaque pas. Près du sommet d’un épaulement rocheux, elle découvrit ce qu’ils étaient venus faire.
Une tige d’acier jaillissait de la roche, aussi longue que sa jambe et épaisse comme son pouce. Quelqu’un l’avait enfoncée profondément dans une fissure de la pierre. De fines lignes étaient gravées dans sa surface, des formes presque des lettres et presque pas, et elles luisaient du même vert malsain que la fléchette.
Elle bourdonnait.
Ronja sentait ce son plus qu’elle ne l’entendait, un sifflement ténu dans ses dents. Elle fit un tour autour de la tige, oreilles plaquées. Faux. Tout en elle était faux. Elle n’appartenait pas à la montagne, et la montagne le savait. La neige autour de la tige avait fondu en un anneau sale, comme si la pierre elle-même tentait de repousser la chose.
Au-delà de la tige, les empreintes de bottes montaient plus haut. Vers une seconde lueur verte, petite et lointaine, sur la crête suivante.
Ronja se tourna vers elle. Elle fit un pas.
Le vent mourut.
Il ne faiblit pas. Il s’arrêta, d’un seul coup, comme si l’on avait fermé une porte. Dans le silence soudain, elle entendit sa propre respiration, bruyante, hachée. Elle entendit la neige se tasser sur les rochers.
Elle ne l’entendit pas, lui.
« Vous êtes à cinq kilomètres au-dessus de la limite, loup. »
La voix venait de derrière elle, et d’en haut. Une voix profonde, plate, calme comme une eau dormante. Ronja pivota si vite que ses pattes glissèrent sur la glace.
Il se tenait sur un rocher, trois mètres plus haut dans la pente, et elle était passée juste à côté.
Il était grand et mince, vêtu de cuir noir renforcé, à la poitrine et aux épaules, de petites plaques de métal sombre qui se chevauchaient. Deux lames courbes reposaient dans des fourreaux à ses cuisses, là où ses mains tomberaient. Ses cheveux étaient d’un blond platine, coupés ras. Sa peau était pâle. Et ses yeux, même au clair de lune, avaient le bleu froid et clair de la glace des glaciers.
On aurait dit que l’hiver avait décidé de devenir un homme sans prendre la peine de se rendre aimable.
Ronja découvrit les crocs. Le grondement monta du fond de sa poitrine.
Il ne bougea pas. Il la regarda comme un faucon regarde une souris qui s’est mise à hurler.
« Changez, dit-il. Je veux entendre votre excuse avant de vous briser la jambe. »
Elle bondit.
Elle n’en avait pas eu l’intention. Son corps décida pour elle, la vieille part de louve qui avait peur depuis l’instant où elle avait franchi la ligne. Elle se jeta le long de la pente vers ses jambes, la gueule grande ouverte.
Il n’était plus sur le rocher.
Quelque chose la frappa au flanc, dur et brûlant, et le monde bascula. Elle atterrit sur le dos dans la neige, le souffle coupé. Un genou lui écrasa les côtes. Une main gantée se referma sur son museau et le maintint clos. La poigne n’avait rien de cruel. Elle était simplement totale. Elle ne pouvait pas bouger la mâchoire d’un cheveu.
Il s’accroupit au-dessus d’elle, son visage tout près du sien, ses yeux bleu glace parfaitement calmes.
« Cela, dit-il, était stupide. »
Ronja rua. C’était comme donner des coups de pied dans un mur.
« Changez, dit-il encore. Ou je déciderai moi-même de ce que vous êtes, sans vous demander votre avis. »
Elle le foudroya du regard. Puis elle lâcha la louve.
Cela faisait mal. Cela faisait toujours mal, mais dans le froid, c’était pire. Les os glissaient et raccourcissaient. La fourrure se retirait dans la peau. Le monde perdait la moitié de ses odeurs et retrouvait ses couleurs. Un instant plus tard, elle gisait sur le dos dans la neige, sous sa forme humaine, nue, tremblante, sa longue natte sombre emmêlée sur une épaule. La bourse de cuir pendait toujours à son cou.
Sa main avait glissé vers son épaule quand son visage avait changé. Il la retira. Il ôta aussi son genou, se redressa et la regarda de haut.
Il ne regardait que son visage. Pas une seule fois plus bas. Elle le remarqua, même à travers le froid.
« Votre nom, dit-il.
— Ronja Sundqvist. » Ses dents claquaient si fort que les mots se brisaient. « Alpha de la meute Sundqvist. Larch Hollow. »
Quelque chose bougea derrière ses yeux. « L’alpha des Sundqvist. Vous connaissez l’Accord.
— Je le connais.
— Alors vous savez ce qui se passe maintenant.
— Je sais ce que vous croyez qu’il se passe maintenant. » Elle se hissa sur les coudes. La neige lui brûlait la peau comme du feu. « Des hommes ont pris mon frère. Des humains. Avec des fusils qui ne tirent pas de balles. Ils l’ont emmené sur votre route, puis ils ont grimpé sur votre montagne et ils ont enfoncé ce truc dans votre roche. » Elle désigna d’un coup de menton la tige bourdonnante. « Pendant que vous… quoi ? Que vous vous perchiez sur des rochers ? »
Il ne dit rien pendant un long moment. Le silence s’étira, et elle se demanda si elle venait de s’attirer deux jambes brisées au lieu d’une.
Puis il dégrafa la courte cape noire à ses épaules et la laissa tomber sur elle.
Elle retomba lourde et chaude. Elle sentait le cuir, l’air froid et cette odeur de forge, plus forte à présent, tout près.
« Vos frissons me distraient », dit-il.
Ronja serra la cape contre elle et le dévisagea.
Il s’était déjà détourné. Il marcha jusqu’à la tige d’acier et s’accroupit à côté. Pour la première fois, son calme se fendilla. Un peu seulement. Une ligne apparut entre ses sourcils pâles.
« Aucun humain ne franchit ces protections », dit-il à mi-voix. On aurait dit qu’il ne s’adressait pas à elle.
« Eh bien, ils l’ont fait. » Ronja se mit debout, la cape bien serrée. Elle lui arrivait presque aux chevilles. Elle dénoua la bourse à son cou, de ses doigts gourds et gelés, et tendit la fléchette. « Elle était à côté du sang de mon frère. »
Il revint et la prit au creux de sa paume. Ses doigts gantés ne touchèrent pas sa peau. Il leva la fléchette à son visage et respira.
Sa lèvre se retroussa. C’était la première vraie expression qu’elle lui voyait, et c’était du dégoût.
« Synthétique, dit-il. Fabriqué. Pas né. » Il leva les yeux vers la seconde lueur verte, plus haut dans la pente, puis revint à la tige. « Quelqu’un trace des lignes sur ma montagne.
— Votre montagne ? dit Ronja. Je croyais qu’elle appartenait au souverain.
— Tout ce que possède le souverain, je le garde. »
Il se pencha et referma la main sur la tige d’acier.
Il y eut un sifflement. Un mince filet de fumée monta de son gant. Il ne broncha pas. Il tira, une fois, et la tige sortit de la roche dans un hurlement de métal qui fit plaquer les mains de Ronja sur ses oreilles. La lueur verte vacilla et mourut. Il jeta la tige dans la neige. La paume de son gant était brûlée de part en part, et la peau en dessous était rouge.
Il regarda la brûlure un instant, comme si elle appartenait à quelqu’un d’autre.
« Le souverain en sera informé, dit-il.
— Parfait. Emmenez-moi auprès de lui. »
Il rit. Un rire bref, sans la moindre chaleur. « Jamais aucun loup n’est entré dans l’Aire.
— Alors je serai la première. » Ronja leva le menton. « Je ne redescendrai pas sans mon frère. Vous pouvez me briser la jambe, Kaelith Rime. Je ramperai. »
Il se figea en entendant son nom.
Puis il s’approcha. Si près qu’elle dut renverser la tête pour soutenir son regard. La chaleur émanait de lui en une lente vague, une vraie chaleur, comme si un poêle brûlait dans sa cage thoracique. Cela n’avait aucun sens. Il avait l’air taillé dans la glace. Il avait la chaleur d’un brasier.
« Vous marcherez devant moi, dit-il. Vous ne courrez pas. Vous ne changerez pas. Si vous faites l’un ou l’autre, je le saurai avant que vos muscles aient fini de se décider. » Il marqua une pause. « Et quand le souverain vous aura entendue, quoi qu’il décide, vous ne discuterez pas.
— Je ne peux pas le promettre.
— Je sais. » Il avait l’air presque las. « Marchez. »
Elle marcha.
Le sentier qu’il lui montra n’en était pas un, juste une ligne de pierres plates sous la neige qu’elle n’aurait jamais trouvée seule. Il montait en virages durs et raides. Ses pieds nus s’engourdirent, puis brûlèrent, puis s’engourdirent de nouveau. Au bout de vingt minutes, il l’arrêta d’un mot, la souleva des pierres sans rien demander et la porta tout le reste du chemin comme si elle ne pesait pas plus que sa cape.
Elle avait trop froid pour protester. Cela, plus que tout, lui fit peur.
Sa poitrine était brûlante contre son flanc. Ses bras ne bougeaient pas d’un centimètre. Au-dessus d’eux, les nuages se déchirèrent, et elle la vit pour la première fois.
L’Aire n’était pas bâtie sur la montagne. Elle était taillée dedans. Une forteresse entière creusée dans une falaise à pic, aux fenêtres de verre sombre, aux balcons de pierre noire suspendus au-dessus d’un vide dont elle ne voyait pas le fond. Quelque part à l’intérieur brûlait une lumière, dorée et constante.
Ronja avait franchi la limite des neiges pour sauver son frère.
Elle ne s’était jamais demandé ce que la montagne déciderait de garder.
Le souverain ne plie pas
Kaelith
Kaelith Rime servait le souverain des Cascades depuis deux cent onze ans, et en tout ce temps, il n’avait jamais porté un loup à travers la grande porte.
Il le fit maintenant, la mâchoire serrée, les yeux droit devant lui.
La louve alpha avait cessé de trembler sur la dernière portion de la montée. C’était mauvais signe. Il en savait assez sur les petites créatures à sang chaud pour comprendre que lorsque les frissons s’arrêtaient, le froid avait gagné une manche. Il marcha plus vite. Les protections extérieures de l’Aire se dressèrent devant lui et s’écartèrent sans un bruit, reconnaissant son sang. À l’intérieur, l’air se réchauffait à chaque pas, tandis que les vieilles runes du sol tiraient la chaleur de la pierre profonde.
Le temps qu’il atteigne la Grande Salle, elle s’était remise à trembler. Bien.
Il la déposa sur ses pieds, sur les grands tapis tissés au centre de la salle. Elle vacilla. Il garda une main à son coude jusqu’à ce qu’elle se stabilise, puis la retira.
Elle leva les yeux. Sa bouche s’entrouvrit un peu.
Il essaya de voir la salle comme elle la voyait. Des piliers de marbre noir veinés d’argent brut. Un plafond de douze mètres de haut. Des bannières cramoisies et noires, immobiles dans l’air tiède. Des torches qui brûlaient d’une flamme n’ayant jamais besoin de combustible. Une salle bâtie pour des créatures bien plus grandes que les hommes. Il avait cessé de le remarquer il y avait un siècle.
Elle, elle le remarqua. Il la regarda le remarquer. Et il la regarda décider de ne pas en avoir peur, ce qui lui prit environ trois battements de cœur. Son menton se releva. Ses mains se crispèrent sur les bords de sa cape.
Intéressant.
Il ne s’était pas attendu à ce qu’un loup soit intéressant.
« Attendez, lui dit-il. Ne parlez pas avant qu’il vous adresse la parole.
— Et s’il ne le fait pas ?
— Alors vous ne parlez pas. »
Elle ouvrit la bouche. Il la regarda. Elle la referma. Une petite victoire. Il soupçonnait que ce serait la dernière.
Le souverain entra par le couloir est.
Zephyr Silvern n’entrait pas dans une pièce. Il y arrivait, comme arrive le mauvais temps. Il mesurait plus de deux mètres, large comme une porte, ses cheveux argentés tombant au-delà de ses épaules. Il portait un pantalon sombre et une chemise noire ouverte au col, et sur son épaule gauche et sa poitrine, tout juste visibles dans l’encolure, des écailles d’argent affleuraient sous la peau comme une armure qui n’aurait jamais tout à fait disparu. Ses yeux étaient d’or. D’or massif, aux pupilles en fentes noires.
L’air s’alourdit. Les torches se penchèrent vers lui.
Kaelith s’inclina à la taille. À côté de lui, il entendit le souffle de la louve se bloquer.
« Exécuteur », dit Zephyr. Sa voix était basse et profonde, et roulait à travers la salle comme un éboulement lointain. Puis ses yeux d’or se posèrent sur la femme. Ils s’y attardèrent une seconde. Deux. « Tu m’as apporté un chien.
— L’alpha des Sundqvist, Monseigneur, dit Kaelith. Trouvée à cinq kilomètres au-dessus de la limite des neiges.
— Alors elle connaît le prix.
— Elle le connaît. Elle a aussi apporté ceci. » Kaelith tendit la fléchette verte au creux de sa paume brûlée. « Et j’ai arraché une tige d’acier de l’épaulement nord. Elle était gravée de runes. Un travail synthétique, Monseigneur, planté dans la roche le long de la ligne profonde. Il y en a une autre sur la crête suivante. Peut-être davantage. »
Le souverain ne prit pas la fléchette. Il n’en avait pas besoin. Kaelith le vit dilater les narines une fois, le vit lire son odeur à dix pas.
Quelque chose de froid passa sur le visage de Zephyr. Puis cela disparut.
« Des humains, dit Zephyr.
— Oui, Monseigneur.
— Les humains escaladent cette montagne depuis mille ans. Avec des haches. Avec des fusils. Avec des prières. » Zephyr tourna lentement la tête vers Kaelith. « L’Aire a tenu contre chacun d’eux. Arrache leurs bâtons de ma roche. Brûle-les. Puis remets la louve sous la neige.
— Mon frère est toujours là-bas. »
La louve avait parlé.
Kaelith ferma les yeux une demi-seconde.
Quand il les rouvrit, le souverain la regardait. La regardait vraiment, de tout le poids de ce regard d’or. La plupart des créatures pliaient sous lui. Kaelith avait un jour vu un troll de la ville tomber à genoux.
Ronja Sundqvist resserra sa cape autour de ses épaules et le lui rendit, ce regard.
« Des hommes l’ont pris », dit-elle. Sa voix tremblait, mais elle continua. « Il y a deux nuits. Ils chassent avec des fusils qui tirent ça. » Elle désigna la fléchette. « Ils sont entrés sur vos terres. Ils ont marché sur vos terres. Ils enfoncent du poison dans votre roche, et vous me dites que ce n’est rien ? Vous êtes le souverain de toute cette chaîne. Faites quelque chose. »
Le silence qui suivit fut si complet que Kaelith entendait brûler les torches.
Zephyr fit un pas vers elle. Un seul. Le sol parut s’incliner.
« Les querelles des loups, dit-il très doucement, ne regardent pas la montagne. » Il la regarda de toute sa hauteur. « J’ai fait une loi avec l’arrière-grand-mère de ta grand-mère. Les loups en bas. Les dragons en haut. J’ai respecté cette loi. Tu l’as brisée. Mon exécuteur décidera de ce qu’il t’en coûtera. » Son regard glissa vers Kaelith. « À l’aube, elle redescend. Cette nuit, elle reste où elle ne pourra pas errer. »
Il se détourna et repartit par où il était venu. Les torches se redressèrent derrière lui.
La louve relâcha un souffle tremblant. Kaelith ne la regarda pas. Il n’avait pas confiance en ce que son visage pourrait faire.
« Venez », dit-il.
Il la mit dans l’ancienne salle de guet, du côté ouest, deux étages sous la grande salle. Elle était petite selon les standards de l’Aire, ce qui voulait dire qu’elle avait la taille d’une cabane. Elle comprenait un lit étroit, un foyer de pierre qui s’alluma tout seul quand il entra, une lourde porte et une fenêtre trop étroite pour que quiconque s’y glisse. Il y avait lui-même dormi son premier hiver sur la montagne, quand il était jeune et sûr de tout.
Il fit venir à manger. Du chevreuil, du pain, du bouillon chaud. Il fit venir des vêtements et obtint des réserves un pantalon de laine douce et un pull gris, tous deux taillés pour quelqu’un deux fois plus grand qu’elle. Elle les prit sans un mot et lui tourna le dos pour s’habiller. Il tourna le sien aussi. Il fixa le mur de pierre, écouta la laine glisser sur sa peau et se dit qu’il était normal de remarquer des sons. Il était entraîné à remarquer les sons.
« Vous pouvez vous retourner », dit-elle.
Il le fit. Elle était assise au bord du lit étroit, le pull tombant au-delà de ses mains, sa natte sombre sur une épaule. Ses yeux étaient gris, avec un anneau d’or au centre, comme un ciel d’hiver avec le soleil derrière. Il ne l’avait pas remarqué sur la montagne. Il faisait nuit. Il se dit que c’était pour cela.
« Il ne va pas aider, dit-elle.
— Non.
— Et vous ?
— Je vais faire ce que le souverain m’a ordonné. » Il croisa les bras. « J’arracherai les tiges. Je les brûlerai. À l’aube, je vous accompagnerai jusqu’à la limite des neiges.
— Et mon frère ? »
Il ne dit rien.
Elle rit. Un son bref et amer. « Bien sûr. Les loups en bas. » Elle baissa les yeux sur ses mains. « Il a dix-neuf ans. Il chante quand il cuisine. Il est nul dans les deux et ça lui est égal. C’était le seul qui ne me regardait pas comme si j’étais trop jeune quand j’ai pris la meute. » Elle releva les yeux. « Si vous aviez un frère dans une cage, Exécuteur, resteriez-vous dans une salle à attendre une permission ?
— Je n’ai pas de frère.
— Quelqu’un d’autre, alors. Quelqu’un pour qui vous grimperiez une montagne. »
Kaelith réfléchit sincèrement à la question, parce qu’elle le méritait. Il pensa à deux cents ans. Au souverain. Aux longs couloirs et aux veilles de nuit, et aux protections qu’il parcourait comme d’autres hommes promènent leur chien.
« La montagne », dit-il enfin.
Elle le dévisagea. « C’est la chose la plus triste que j’aie jamais entendue. »
Il n’avait pas de réponse. Alors il sortit, verrouilla la porte et resta derrière plus longtemps qu’il n’aurait dû, à respirer l’odeur d’elle qui avait imprégné sa cape. De la résine de pin. De l’eau fraîche de ruisseau. Quelque chose de chaud en dessous, comme du pain tout juste sorti du four.
C’était une odeur très distrayante.
Il partit seul.
Il prit le chemin rapide, depuis le haut balcon ouest, et laissa le changement le prendre pendant la chute. L’homme s’effaça. Le dragon se déploya. Ses ailes saisirent l’air avec un claquement de voile qui se gonfle, et le froid glissa sur ses écailles, pâles comme le givre sur le fer. Il était plus petit que le souverain. Tous les dragons l’étaient. Mais il était rapide et silencieux, et cela avait toujours suffi.
Il trouva la deuxième tige sur la crête suivante, puis une troisième plus bas, puis une quatrième. Il les suivit comme les points d’une suture. Elles formaient une ligne. Pas une ligne au hasard. Elles suivaient le courant profond de la montagne, le vieux fleuve de puissance sous la roche qui nourrissait les protections de l’Aire. Quelqu’un le mesurait. Le cartographiait. Comme un arpenteur jalonne un terrain avant qu’on y trace une route.
Il arracha chacune d’elles avec ses griffes et la brûla sur place. La lueur verte mourait dans une odeur de fil roussi.
La ligne de tiges descendait vers la fourche nord. Vers la vallée. Il la suivit jusqu’à voir des lumières dans les arbres, en contrebas. Pas des feux de camp. Des lumières blanches, dures et régulières, de celles que produit un groupe électrogène. Des camions. De gros camions. Un groupe de cabanes préfabriquées. Les silhouettes d’hommes qui allaient et venaient entre elles, des fusils en bandoulière dans le dos.
Et des cages. Une rangée, au bord de la lumière.
Il décrivit un cercle, haut et silencieux, et ne descendit pas. Le souverain lui avait ordonné d’arracher les tiges. Il avait arraché les tiges. Un camp d’humains armés dans la vallée se trouvait sous la limite des neiges. Ce n’était pas l’affaire de la montagne.
Il se le répéta tout le chemin du retour.
Il se posa sur le balcon ouest et laissa l’homme revenir. Cela faisait toujours mal. Ce soir, il l’accueillit. Cela lui donnait autre chose à penser que les cages.
Il descendit deux étages pour le lui dire.
Il ne savait pas pourquoi. Elle dormirait. Il n’avait rien à dire qui puisse l’aider. Mais ses pieds le menèrent à la porte de la salle de guet, sa main pressa la serrure de fer, et les verrous coulissèrent.
La pièce était vide.
Le feu brûlait bas dans l’âtre. Le plateau de nourriture reposait par terre, le pain disparu. Le pull gris était plié sur le lit. Plié. Soigneusement. Comme si elle avait voulu qu’il sache qu’elle n’était pas partie dans la panique.
L’étroite fenêtre était ouverte sur la nuit. L’air froid s’y engouffrait.
Elle était trop étroite pour une femme. Il l’aurait juré.
Elle ne l’était pas pour une louve prête à y laisser un peu de fourrure.
Kaelith traversa la pièce en deux enjambées et colla son visage à l’ouverture. Quelques poils gris étaient pris dans la pierre rugueuse. Sous la fenêtre, une corniche pas plus large que sa main longeait la falaise vers une fissure dans le roc, et en bas de la fissure, il le voyait à présent, une ligne de petites empreintes de pattes s’enfonçait dans le noir.
Vers la fourche nord. Vers les lumières blanches, les camions et les hommes aux fusils.
Puis le vent tourna et lui apporta une dernière odeur venue de très loin en dessous. Faible. Fraîche. Cuivre et sel.
Du sang.
Le sien.
