Ein zu hoher Raum
Olwen
Olwen Dace war gekommen, um einen Ehemann zu begutachten, doch das Erste, was ihr missfiel, war seine Treppe.
Die Stufen waren breit genug, dass ein Mensch quer darauf liegen konnte, und zu hoch, als dass sie sie hätte hinaufsteigen können, ohne ihre Röcke zu raffen. Wärme stieg durch den dunklen Stein. Über der Treppe glänzte ein Glasdach zwischen kupfernen Rippen, vor dem Berg so hell, dass sie die Augen beschatten musste. Jemand hatte einen kleinen Hocker neben die erste Stufe gestellt. Seine Beine waren wie Drachenklauen geschnitzt.
Ihre Tante Sela betrachtete ihn wohlwollend. „Aufmerksam.“
„Zum Hineinkommen oder zum Eingestehen der Niederlage?“
„Versuch, das Gebäude von dem Mann zu unterscheiden, bevor du beide beleidigst.“
Olwen setzte einen Stiefel auf die erste Stufe. Der Stein hielt die Wärme der Luftschächte unter Cinderfast, und die Sohle wurde darauf weich. Neun Jahre in den unteren Vierteln hatten sie gelehrt, wo sie stehen musste, wenn ein Gang warme Luft atmete, wo sie einen Korb anheben musste, bevor ein Luftzug seinen Inhalt austrocknete. Diese Treppe gehörte Leuten, die die Höhe mit einem langen Schritt überwinden oder vom Himmel her ankommen konnten. Der Hocker deutete darauf hin, dass niemand die andere Art von Besuchern häufig erwartete.
Sie stellte ihre Mappe ab und rückte den Hocker zur Seite. Bevor sie die nächste Stufe prüfen konnte, erschien ein Mann über ihr.
„Der untere Eingang ist offen“, sagte er. „Ich hätte jemanden schicken sollen, der dich dort empfängt.“
Er trug einen kohlefarbenen Mantel ohne Stickerei. Eine Kupferspange schloss ihn unterhalb seiner Kehle. Sein Haar war dunkel, seine Haut bronzefarben und seine Augen so klar bernsteinfarben, dass ihr erster lächerlicher Gedanke die Farbe eingekochter Birnen betraf. Dann trat er in den Schatten, und die Pupillen veränderten sich. Unverkennbar ein Drache, selbst in einem Körper, der durch eine gewöhnliche Tür passte.
Sela neigte den Kopf. „Meister Varr.“
„Bitte Rhydan.“
Olwen sah von ihm zum Hocker. „Braucht man am unteren Eingang auch so einen?“
„Nein. Dort muss ich nur aufhören, die falsche Adresse auf Einladungen zu schreiben.“
Das war eine bessere Antwort, als sie sich zu erwarten erlaubt hatte. Sie mochte ihn ein wenig weniger dafür, dass er sie zwang, noch vor dem Frühstück eine Meinung zu revidieren. Er kam die Treppe herunter und blieb zwei Stufen über ihr stehen, noch immer um ein absurdes Maß größer. Einen Moment dachte sie, er würde anbieten, sie zu tragen. Stattdessen hob er den Hocker hoch, öffnete ein Seitentor und stellte ihn in eine Abstellnische.
„Um die Westmauer herum“, sagte er. „Der Anstieg ist sanft. Darf ich deine Mappe tragen?“
„Ich kann Papier tragen.“
„Dann zeige ich dir, wohin du es tragen kannst.“
Selas Mund zuckte. Olwen folgte ihm an der Mauer entlang und hielt die Mappe an ihre Schürze gedrückt. Sie hatte die Schürze bewusst gewählt. Wer eingeladen wurde, über Gärtnereibestände zu sprechen, sollte aussehen, als könne er Erde anfassen. Wenn seine Familie Spitze erwartete, konnte sie den Unterschied zwischen einer Hochzeit und einer Begutachtung lernen, solange noch Zeit war, eine davon abzusagen.
Die untere Tür öffnete sich auf einen Gang, breit genug für zwei Karren. Sein Boden stieg sanft an. Auf Regalen lagen leere Töpfe, aufgerollter Kupferdraht und ordentlich gestapelte Glasleisten. Eine Frau in Arbeitshosen stand an einer Werkbank und ritzte mit einem kleinen Rädchen eine Scheibe an. Sie hob den Kopf, als sie eintraten.
„Du hast sie also gefunden, bevor sie die dritte Stufe erreicht hat“, sagte sie zu Rhydan.
„Die erste.“
„Ausgezeichnet. Wir machen Fortschritte.“
Die Frau stellte sich als Edda vor, leitende Glaserin. Ihr Händedruck war energisch, ihre Finger schwielig. Olwen mochte sie sofort. Neben der Werkbank befestigte ein Mann mit kurz geschnittenem Bart ein Sieb vor einem Lüftungsgitter. Es war Hal, der Lüftungswart, und er entschuldigte sich für den Geruch nach heißem Staub.
„Es riecht wie ein Gewächshaus, das aufwacht“, sagte Olwen.
„Eine höfliche Beschreibung.“
„Ich war nicht höflich. Wenn es nach nasser Wolle röche, würde ich mir Sorgen um eure Abflüsse machen.“
Hal sah erfreut aus. Rhydan blickte zu ihm, dann zu Olwen. Sie bemerkte den kleinen Austausch und fragte sich, wie viel bereits über sie gesprochen worden war. Eine mögliche Ehefrau konnte zu einem erdachten Geschöpf werden, lange bevor man ihr erlaubte, eine wirkliche Frau mit einer Schürze und Knien, die nicht alles mitmachten, zu sein.
Oben am Gang öffnete sich das Gewächshaus um sie herum. Sonnenlicht fiel durch hohe Scheiben und teilte sich über den Boden auf. Ranken kletterten an Kupfergerüsten empor. Zitrusbäume standen in quadratischen Kübeln an der wärmeren Wand. Eine flache Rinne führte Wasser zwischen den Pflanztischen hindurch und spiegelte das Dach in zerbrochenen Silberstücken. Vier Tongefäße nahmen die mittlere Insel ein, jedes groß genug, um es mit beiden Armen zu umfassen. Ihre Blätter waren breit, oben mattgrün und unten weinfarben.
Olwen blieb stehen.
„Das sind die Mutterpflanzen?“
Rhydan nickte. „Alle vier. Für die Vermehrung hat man Stecklinge behalten, aber das sind die ursprünglichen bewurzelten Pflanzen.“
Sie stellte unaufgefordert die Mappe ab. Der nächste Kübel trug eine in den Ton gedrückte Zahl. Eins. Sie hockte sich daneben, achtete darauf, ihren Rock nicht in die Rinne hängen zu lassen, und sah unter das unterste Blatt. Eine blasse Knospe lag am Stängel, so fest geschlossen, dass sie einem gefalteten Seidenrest ähnelte.
Ihre Tante hatte die Pflanzen beschrieben. Rhydan hatte Maße, Skizzen und ein zwischen Karten eingeschlagenes trockenes Blatt geschickt. Nichts hatte Olwen auf den lebenden Bestand vorbereitet. Jahrelang hatte sie versucht, Nachtlaternen aus erschöpften Stecklingen zu vermehren, die von den oberen Terrassen heruntergebracht worden waren. Hier standen vier ausgewachsene Mutterpflanzen mit ungestörtem Wurzelwerk, deren Blühzyklus sich noch immer ordentlich aufzeichnen ließ.
„Darf ich?“, fragte sie, eine Hand über der Erde.
„Bitte.“
Sie drückte zwei Finger in die Oberfläche. Feucht, aber unter der obersten Schicht kühl. Sie ging zum zweiten Kübel, dann zum dritten und vierten. Jeder war sorgfältig gegossen worden. Wer sie versorgte, verstand, wie leicht eine gut gemeinte Überschwemmung den Wurzelhals faulen lassen konnte. Sie sah Hal an.
„Dein Zeitplan?“
„Meiner und Eddas. Wir wechseln uns mit den Kontrollen ab.“
„Er ist gut. Die Blätter rollen sich nicht ein, und die alten Wurzeln stehen nicht im Wasser.“
Hals Schultern entspannten sich. Vielleicht hatte er erwartet, dass die vorgeschlagene neue Fachfrau ihren Wert dadurch beweisen würde, dass sie an allem, was er am Leben erhalten hatte, Fehler fand. Olwen hatte unter solchen Fachleuten gearbeitet. Sie begann lieber mit dem Teil, der in Ordnung war.
Rhydan hielt sich zurück, während sie die Pflanzen untersuchte. Er erklärte nicht, was sie bereits sehen konnte, und verkündete nicht den Preis, der für sie bezahlt worden war. Als sie nach Blühdaten fragte, brachte er das tatsächliche Aufzeichnungsheft. Als sie fragte, ob die hellen Flecken auf der vierten Pflanze vor der letzten Düngung aufgetreten seien, gab er zu, es nicht zu wissen, und rief Edda herüber.
Das Heft war ordentlich geführt. Es verzeichnete Gießen, Blüte, Rückschnitt und jede Änderung der Luftzufuhr durch den Lüftungswart. Olwen blätterte zwei Seiten zurück. Der Abstand zwischen den Nachttemperaturen hatte sich im letzten Monat deutlich verringert.
„Hat sich außerhalb der Gärtnerei etwas verändert?“
Hal sah zur Nordwand. „Die Marktterrasse hat ihre unteren Laderäume wieder geöffnet. Wir teilen uns einen Warmluftzweig. Sie sagen, ihre Arbeiten hätten uns nicht beeinflusst.“
Olwen hob den Kopf. Kondenswasser lief an einer Messingklammer über dem mittleren Beet herunter. Es sammelte sich, schwoll an und fiel auf ein Blatt. Die Luft an ihrem Gesicht war warm genug; die feuchte Erde unter ihren Fingern war zu kühl. Etwas ließ die Wärme über die Pflanzen hinwegziehen statt durch die Pflanztische.
„Vielleicht glauben sie das“, sagte sie. „Ohne einen Test würde ich es nicht hinnehmen.“
Rhydan lehnte sich an das Ende des Pflanztischs. „Du bist seit zwölf Minuten hier.“
„Soll ich eine Stunde warten, bevor ich Ärger mache?“
„Nein. Ich habe mich gefragt, wie viele Tests wir bis zum Mittagessen brauchen.“
Sie sah zu ihm auf. Sein Mund war streng, bis er lächelte. Die Veränderung ließ ihn weniger wie den Mann auf dem Porträt wirken, das Sela ihr gezeigt hatte, und mehr wie jemanden, den man dabei ertappen konnte, einen Morgen zu genießen. Knapp über seiner linken Augenbraue lag eine blasse Narbe. Sie unterbrach die dunkle Linie und machte Olwen neugierig darauf, wie es passiert war.
Sie gab das Heft zurück, bevor der Wunsch auf ihrem Gesicht zu sehen war. Sie hatte nicht zugestimmt, ihn zu heiraten. Es war vernünftig, den Charakter eines möglichen Ehemanns zu begutachten. Weniger vernünftig war es, sich von einer Augenbraue ablenken zu lassen, während die Wurzeln seiner Pflanzen langsam auskühlten.
Nach der Begutachtung trafen sie die Familien im Büro. Der Raum hatte einen für menschliche Proportionen gebauten Schreibtisch und ein Fenster mit Blick auf das mittlere Beet. Zwei Stühle passten zum Schreibtisch. Ein dritter war breit und niedrig, mit dunklem Stoff gepolstert. Sela wählte einen gewöhnlichen Stuhl. Rhydans Großmutter Maera nahm den niedrigen, als hätte er seit dem Erkalten des Berges auf sie gewartet.
Maera Varr hatte silbernes Haar, bernsteinfarbene Augen und einen grünen Stein an der Schulter ihres Mantels. Ihre Hände sahen menschlich aus, bis sie sie neben die Papiere legte und Olwen den leicht durchscheinenden Rand jedes Nagels bemerkte. Die ältere Frau lächelte mit geübter Wärme.
„Wir haben so viele Briefe ausgetauscht, dass ich das Gefühl habe, wir hätten den schwierigen Teil bereits erledigt.“
Olwen setzte sich. „Dann hoffe ich, dass der leichte Teil das Vorlesen einschließt.“
Sela gab einen leisen Laut von sich, der ein Husten gewesen sein könnte. Rhydan zog einen Stuhl auf die andere Seite des Schreibtischs, statt sich hinter seine Großmutter zu stellen. Er legte den vorgeschlagenen Vertrag so hin, dass Olwen ihn lesen konnte, ohne ihn seitwärts zu drehen.
Der Vorschlag war wunderschön geschrieben. Das machte sie sofort misstrauisch. Sie wusste, wie leicht es war, eine schwache Veredelungsstelle mit genügend Bindetuch überzeugend aussehen zu lassen.
Die Dace-Sammlung würde Saatgut, angewachsene Stecklinge und Olwens Wissen beisteuern. Die Familie Varr würde das Gewächshaus, Heizrechte und eine Instandhaltungsrücklage zur Verfügung stellen. Eine fünfjährige Pacht der Gärtnerei würde es ihnen erlauben, Pflanzenvermehrung zu lehren und gewöhnliche Ware zu verkaufen, während die vier seltenen Mutterpflanzen erhalten blieben. Die Familien erwarteten, dass die Partnerschaft mit einer Heirat zwischen Olwen und Rhydan begann.
Sie las die letzte Klausel zweimal. Es gab keinen gesonderten Lohn für ihre Arbeit. Es gab ein Haushaltsgeld, einen Anteil an den Erträgen der Gärtnerei und die Feststellung, dass ihre Pflichten innerhalb der Ehe vereinbart würden.
„Welche Pflichten?“
Maera sah überrascht aus. „Hauptsächlich die Pflanzen. Die Haushaltsführung könntest du nach deinen Vorstellungen gestalten.“
„Hauptsächlich ist kein Maß. Gibt es einen Lehrposten? Einen Arbeitsplan? Eine Bezahlung, wenn die Gärtnerei drei Saisons braucht, um Gewinn zu machen?“
Sela faltete die Hände. „Dein Anteil wäre gesichert.“
„Mein Anteil an nichts wäre genau nichts.“
Die Worte kamen schärfer heraus als beabsichtigt. Sie holte Luft und betrachtete das Gesicht ihrer Tante. Sela hatte ihre Saatgutsammlung durch zwei harte Winter unversehrt bewahrt. Sie verkaufte Olwen nicht, weil sie sie nicht mochte. Sie versuchte, eine Zukunft mit den Werkzeugen zu schützen, denen zu vertrauen ihr eigenes Leben sie gelehrt hatte. Das machte die Werkzeuge nicht passend.
Rhydan nahm einen Stift. „Setzen wir den Lehrposten in einen eigenen Absatz.“
Maera wandte sich ihm zu. „Wir haben den Lehrplan noch nicht vereinbart.“
„Dann sollten wir nicht so tun, als wäre er Teil eines Haushaltsgelds.“
Er sah Olwen an, statt darauf zu warten, dass seine Großmutter die Erlaubnis gab. „Was sollte die Stelle deiner Meinung nach umfassen?“
Sie hatte erwartet, verteidigen zu müssen, dass sie eine wollte. Die Frage, was sie beinhalten sollte, ließ sie kurz ohne Worte. Sie öffnete ihre Mappe und nahm die Seite heraus, die sie geschrieben hatte, bevor Sela sie dazu überreden konnte, nur die Familienliste mitzubringen.
Zwei Unterrichtsvormittage pro Woche. Bezahlte Begutachtungs- und Vermehrungsarbeit. Die Befugnis, eine Pflanzung abzulehnen, die den Mutterpflanzen schaden würde. Ein Pflanztisch, den sie erreichen konnte, ohne auf einer Kiste zu stehen. Zugang für Schüler, die die zeremonielle Treppe nicht steigen konnten.
Rhydan las die Seite. „Du hast mit dem Pflanztisch angefangen.“
„Der Rest ist schwierig, während man auf einer Kiste balanciert.“
Er reichte sie Maera. „Es scheint ein nützlicher Anfang zu sein.“
Die ältere Frau betrachtete die Liste, weder zustimmend noch beleidigt. „Du hast über mehr als die Pflanzen nachgedacht.“
„Ich habe darüber nachgedacht, mein Leben hier zu verbringen.“
Im Raum wurde es still. Olwen hatte das Gebäude und die Arbeit gemeint, doch der Mann ihr gegenüber war Teil des Satzes geworden. Einen Moment begegnete er ihrem Blick, bevor sie wieder auf den vorgeschlagenen Ehevertrag sah.
„Ich muss die Heizungsaufzeichnungen und den unteren Zugang begutachten“, sagte sie. „Bevor ich einem der beiden Teile zustimme.“
„Wir hofften, die Zeremonie heute Nachmittag anzukündigen“, erwiderte Sela.
„Dann kündigt an, dass wir eine erwägen.“
Maeras Finger klopften einmal gegen die Armlehne. „Die Familie hat ein kleines Beisammensein in zwei Tagen vorbereitet.“
„Ein Beisammensein kann essen, ohne Zeuge einer Hochzeit zu sein.“
Rhydans Mund bewegte sich. Diesmal wusste sie, dass er ein Lächeln unterdrückte. Sie war absurd erfreut und weigerte sich, ihn mit einem Lächeln zu belohnen.
Er legte den Stift hin. „Die Begutachtung kommt zuerst. Wenn die Gärtnerei die Arbeit nicht tragen kann, wird eine Ehe ihre Wurzeln nicht verbessern.“
Danach ging Sela mit Maera, um zu besprechen, was sich gefahrlos ankündigen ließ. Olwen blieb am Bürofenster und beobachtete, wie ein Tropfen Kondenswasser von der Messingklammer hinabfiel. Das Problem bestand noch. Das Gespräch hatte das Gebäude nicht aus Höflichkeit dazu gebracht, sich besser zu benehmen.
„Du hättest mir von dem Haushaltsgeld erzählen können“, sagte sie.
Rhydan stand neben dem Schreibtisch. „Ich dachte, deine Tante hätte es besprochen.“
„Sie hat über Sicherheit gesprochen. Ein Wort mit sehr vielen Taschen.“
Er sah auf den Vorschlag, dann wieder sie an. „Ich hätte fragen sollen, was dir tatsächlich angeboten worden war.“
Sie wartete auf den Rest der Entschuldigung, die Erklärung, die die Verantwortung jedem außer ihm zurückgeben würde. Sie kam nicht. Er faltete ihre Arbeitsseite getrennt vom Vertrag und legte sie obenauf.
„Wäre dir lieber, jemand anders führte die Begutachtung mit dir durch?“
„Hal kennt die Luftschächte. Edda kennt das Glas. Ich will beide dabeihaben. Und dich, wenn du Fragen beantworten kannst, ohne sie für Beschwerden zu halten.“
„Ich versuche es.“
Die Antwort war schmucklos. Sie gefiel ihr besser als das Versprechen, vollkommen vernünftig zu sein, ein Zustand, den niemand einen schwierigen Morgen lang aufrechterhalten konnte. Sie begann zu vermuten, dass es mehr Ärger machen würde, ihn zu mögen, als ihn nicht gemocht zu haben.
Ein Klopfen unterbrach sie. Hal kam mit einem Mann herein, der einen aufgerollten Plan mit einer roten Schnur darum trug. Der Besucher hatte einen braunen Mantel mit einer kleinen Marktanstecknadel am Kragen an. Er stellte sich als Bast Coyle vor, Verwalter der benachbarten Terrasse.
„Ich habe gehört, die Gärtnerei wechselt den Besitzer“, sagte er. „Am besten klären wir die gemeinsame Grenze, bevor der neue Haushalt beginnt.“
„Sie wechselt nicht den Besitzer“, erwiderte Rhydan.
Bast lächelte, als wäre die Unterscheidung reizend. Er rollte den roten Plan über den Schreibtisch aus. Dicke Linien markierten die Gärtnerei, die Markträume und einen geplanten Ladegang. Eine Linie verlief direkt durch den unteren Korridor, den Olwen an diesem Morgen benutzt hatte. Daneben war der Lüftungszweig als private Marktversorgung eingezeichnet.
Sie legte einen Finger nahe der Linie hin, ohne die Tinte zu berühren. „Der Korridor wird vom Personal der Gärtnerei benutzt.“
„Aus Entgegenkommen. Die alte Wegeführung ist unbequem.“
„Für wen?“
Sein Blick wanderte über ihre Schürze. „Verzeihen Sie. Sind Sie die Gärtnerin?“
Sie spürte, wie Rhydan neben ihr still wurde. Sie antwortete, bevor er die Beleidigung in ein anderes Gespräch verwandeln konnte.
„Ich bin die Person, die durch die Tür gekommen ist, die Sie schließen wollen. Zeigen Sie mir den Nachweis, durch den sie Ihnen gehört.“
Bast breitete die Hände aus. „Ich habe eine Zeichnung mitgebracht, keinen Streit.“
„Eine Zeichnung ist ein Streit mit geraden Kanten.“
Rhydan ging zum Schrank und nahm eine ältere, mit Leinen hinterlegte Rolle heraus. Er öffnete sie erst, nachdem der Schreibtisch vom Heiratsvorschlag freigeräumt worden war. Olwen sammelte die Blätter ein, fand ihre Arbeitsliste darunter und legte das Pflanzenverzeichnis obenauf. Es gab vier Mutterpflanzen zu schützen, zwei Leute, die gute Arbeit in einem Gebäude taten, das nicht zu ihnen passte, und eine Warmluftführung, die jemand auf dem Papier zu einfach gemacht hatte.
Olwen legte das Heiratspapier unter die Pflanzenliste.
Der Schlüssel ohne Versprechen
Olwen
Der ältere Plan stimmte mit dem roten nicht überein. Olwen fand, das sei das Ermutigendste, was sie seit ihrer Ankunft gesehen hatte.
Rhydan hielt die Leinwand an den Ecken fest, während Hal glatte Steine auf den sich aufrollenden Rand legte. Die Tinte der ursprünglichen Vermessungszeichnung war von Schwarz zu Braun verblasst. Kleine Zeichen an den eingezeichneten Wegen wiesen auf Höhenunterschiede hin; hier verengten sie sich, dort weiteten sie sich, eine gewissenhafte Darstellung dessen, wie warme Luft durch einen Berg strömte, der nie versprochen hatte, sich wie ein Haus zu benehmen.
Bast stand auf der anderen Seite des Schreibtischs. „Sie können von einer alten Zeichnung nicht erwarten, dass sie dem modernen Handel Rechnung trägt.“
„Ich kann von einer neuen erwarten, dass sie erklärt, was sie entfernt hat“, erwiderte Olwen.
Der Verwalter sah Rhydan an. „Spricht sie für das Anwesen?“
Rhydan blickte nicht vom Plan auf. „Sie hat eine Frage dazu gestellt. Um sie zu beantworten, braucht es keine Hochzeit.“
Olwen ließ den Blick auf dem Papier, obwohl ihr im Nacken warm wurde. Es war ein kleiner Eingriff. Seine Worte hatten ihr mehr Raum verschafft, ohne sie zu einem verletzten Geschöpf zu machen, das er verteidigen musste. Sie wollte ihm danken und fand es unangenehm, dass sie für etwas so Gewöhnliches dankbar sein musste.
Hal deutete auf eine Verzweigung unter dem Boden der Gärtnerei. „Dieser Zweig versorgt unsere Pflanztische. Dieser hier führt hinunter zu den alten Markträumen. Der Absperrschieber sitzt dazwischen.“
Auf Basts Zeichnung war die Verzweigung zu einer einzigen privaten Marktleitung geworden. Die Heizung der Gärtnerei schien von anderswo gespeist zu werden. Auf dem älteren Plan gab es kein Anderswo, nur eine Steinwand, mit dem vertrauten Kreuz markiert, das Vermesser für massiven Fels verwendeten.
„Wer hat die neue Zufuhr überprüft?“, fragte Olwen.
„Der Baumeister des Markts.“
„Name und Datum?“
Bast rollte die rote Schnur zwischen den Fingern. „Ich lasse die Unterlagen schicken.“
„Bevor jemand einen Durchgang schließt oder einen Schieber verstellt“, sagte Rhydan.
Der Verwalter lächelte, mit angespannten Mundwinkeln. „Selbstverständlich. Niemand hat vor, einer Braut Unannehmlichkeiten zu bereiten.“
Diesmal ließ Olwen das Schweigen für sie antworten. Es dauerte lange genug, dass es im Büro unbehaglich wurde. Dann kam Edda und fragte, ob der Schreibtisch seine Laufbahn als Museum beendet habe, weil sie Hals Hilfe beim Versetzen einer Scheibe brauche. Olwen hätte sie dafür beinahe geküsst.
Bast nahm seinen Plan zusammen und ging durch den unteren Korridor. Er musterte die unter der Treppe abgestellten Karren lange. Olwen sah ihm nach und markierte dann die Verzweigung auf einem sauberen Blatt ihres eigenen Papiers.
„Ohne Erlaubnis kopiere ich nicht den ganzen Vermessungsplan“, sagte sie zu Rhydan. „Aber ich brauche den Verlauf, um einen Versuch zu planen.“
„Du darfst ihn kopieren. Das Original bleibt hier, bis wir es mit dem hinterlegten Plan verglichen haben.“
Er fand ein Brett, das das Blatt stützen konnte, ohne die alte Tinte zu verdecken. Olwen legte ihre Mappe daneben und nahm ein schmales Lineal heraus. Ihre Werkzeuge waren gewöhnlich: ein Messingmaß, Bleistifte, eine in Filz gewickelte Flasche blauer Tinte. In diesem Raum wirkten die Dinge klein, doch ihre Hände kannten sie, und das war ein nützlicher Maßstab.
Sela kam zurück, während sie zeichnete. Ihre Tante blickte von den Plänen zu Rhydan und dann auf Olwens Schürze.
„Du hast nichts gegessen.“
„Ich habe auch dem Plan nicht zugestimmt. Offenbar vernachlässige ich alles.“
„Zuerst das Essen. Widerspruch kann warten.“
Rhydan bot ihnen den Tisch in der unteren Werkstatt an. Edda hatte bereits Brot, weißen Käse, Oliven und ein Glas eingemachter Pflaumen bereitgestellt. Hal saß an einem Ende, eine Reparaturliste gegen einen Wasserkrug gelehnt. Niemand wartete darauf, dass die künftige Braut einen zeremoniellen Platz einnahm. Olwen setzte sich neben ihn und griff nach dem Brot.
Das Gespräch wandte sich der alltäglichen Arbeit zu. Edda hatte eine Woche damit verbracht, Scheiben auszutauschen, die jemand in einer Stärke bestellt hatte, die für die alten Dachfalze zu schwer war. Hal wollte ein Ventil erreichen können, ohne drei Zitruskübel versetzen zu müssen. Die Gärtnerei hatte oben eine herrliche Aussicht und ein Bürofenster, durch das Rhydan zusehen konnte, wie sich eine ganze Jahreszeit entfaltete. Sie hatte auch eine Lagertür, die bei feuchtem Wetter schleifte, und eine tropfende Stelle, deren Wasser jeden Morgen auf denselben Fleck fiel.
Olwen fragte, wo Unterricht stattfinden könnte. Edda deutete auf die untere Werkstatt.
„Früher standen Bänke an der Wand. Für eine Ausstellung hat man sie nach oben gebracht.“
„Könnten sie zurückkommen?“
„Könnten sie, wenn uns nicht ständig jemand erzählen würde, jeder Raum müsse für wichtige Besucher bereitstehen.“
Rhydan setzte seinen Becher ab. „Bringt sie zurück.“
Edda wirkte erfreut, aber unbeeindruckt. „Ich brauche einen Lastenträger. Anerkennung bekommst du erst, wenn die Beine auf dem Boden stehen.“
Mit einem Neigen des Kopfes nahm er die Zurechtweisung an. Olwen biss in ihr Brot, um ein Lächeln zu verbergen. Das war nützlicher als ein Porträt oder eine Empfehlung der Familie. Ein Mann, dem man beim Essen widersprechen konnte, war vielleicht imstande, im Bett, bei Geschäften, in den langen, ungewissen Stunden einer Ehe eine unwillkommene Antwort anzuhören.
Sela wartete, bis Hal und Edda wieder zu der Scheibe gingen. Dann beugte sie sich zu Olwen.
„Maera denkt, dir gefällt der Vorschlag nicht.“
„Mir gefällt nicht, nicht zu wissen, worauf ich mich einlasse.“
„Er wurde nicht aufgesetzt, um dir eine Falle zu stellen.“
„Dann sollte es ihn nicht zerstören, ihn zu ändern.“
Ihre Tante rieb einen Brotkrümel zwischen Finger und Daumen. Olwen kannte diese Bewegung. Sela machte sie, wenn sie Saattütchen zählte, einen Kauf erwog, entschied, ob eine Sorge ausgesprochen werden sollte. Es tat weh, die alte Gewohnheit nun gegen ihre eigene Frage gerichtet zu sehen.
„Die Sammlung kann nicht ewig in meinen Zimmern bleiben“, sagte Sela. „Mir gehen das Licht und die Geduld aus. Ich hatte gehofft, das hier könnte dir beides geben.“
Olwen wurde weicher. „Ich weiß. Aber du hast nicht gefragt, ob ich ein Haushaltsgeld wollte. Du hast gefragt, ob ich die Mutterpflanzen wollte. Das sind unterschiedliche Angebote.“
„Ich dachte, als Herrin hier wärst du frei.“
Olwen sah sich in der Werkstatt um. An manchen Stellen konnte sie sich selbst darin sehen: ein Vermehrungskasten unter dem Fenster, die Wand, an der Schüler ihre Mäntel aufhängen konnten, ein Pflanztisch, an dem ihr nach einer Stunde nicht die Schultern schmerzten. Es gab auch eine Treppe, die sie nicht bequem steigen konnte, und ein Heiratspapier, das die Gestaltung ihrer Arbeit einem Gespräch nach der Zeremonie überließ.
„Ich will eine Freiheit, die ich beschreiben kann, bevor ich einziehe“, sagte sie.
Sela legte ihre Hand auf ihre. Die Haut war papierdünn und warm. „Dann beschreibe sie. Ich werde versuchen zuzuhören, bevor ich entscheide, dass ich bereits geholfen habe.“
Die Entschuldigung war unvollkommen, weil sie die Angst ihrer Tante nicht auf magische Weise beseitigte. Gerade deshalb vertraute Olwen ihr mehr. Sie drückte Selas Finger und kehrte zum Vermessungsplan zurück, als die ältere Frau ihren Mantel holen ging.
Das Kopieren nahm den größten Teil des Nachmittags in Anspruch. Rhydan arbeitete auf der anderen Seite des Schreibtischs und glich alte Wartungseinträge mit dem Verlauf ab. Er ließ das ursprüngliche Notizbuch in Olwens Reichweite liegen. Hin und wieder fand einer von ihnen ein Datum und bat den anderen, es zu lesen, weil verblichene Tinte aus einer Acht eine Drei machen konnte und Zuversicht die Sehkraft nicht verbesserte.
Draußen wanderte das Licht über die mittleren Beete. Das Gewächshaus fand in seine leisen Geräusche: Wasser floss in die Rinne, ein Rahmen dehnte sich in der Sonnenwärme aus, Edda prüfte eine Scheibe mit einem einzigen sanften Klopfen. Olwen hätte dort zufrieden arbeiten können, hätte man nicht zugleich von ihr erwartet, zu entscheiden, was Rhydans Mund bedeutete.
Er las gerade einen Reparatureintrag, als er ihren Blick bemerkte.
„Habe ich etwas im Gesicht?“
„Eine alte Verletzung. Über deiner Augenbraue.“
„Eine Dachbefestigung, von der ich dachte, sie säße fest.“
„Hat das deine Prüfgewohnheiten verbessert?“
„Es hat Eddas Ansichten darüber verbessert.“
Olwen lachte. Er lächelte bei dem Laut und senkte dann den Blick auf die Seite. Die kurze Bewegung war unerwartet vertraut. Er hatte nicht gelächelt, weil sie ihn bewundern sollte. Er hatte sich darüber gefreut, dass sie Freude an seiner Gesellschaft fand.
Sie wandte sich wieder ihrer Zeichnung zu, bevor sie zu viel hineinlesen konnte. Die Verzweigung unter der Nordwand hatte einen Seitenzweig, den ein Flicken auf der Leinwandverstärkung beinahe verdeckte. Sie strich das Papier vorsichtig glatt, ohne die alte Reparatur anzuheben, und zeichnete die sichtbaren Markierungen darum herum nach.
„Was liegt über diesem Raum?“, fragte sie.
Rhydan trat neben den Schreibtisch. „Ein nicht mehr genutzter Bereich zum Eintopfen. Wir lagern dort trockenes Verpackungsmaterial.“
„Und darunter?“
„Die Laderäume des Markts.“
Sie deutete auf den alten Zweig. „Dann könnte Hals Luft durch einen Raum strömen, der auf Basts neuer Zeichnung fehlt. Wir müssen beim Versuch beide Seiten sehen.“
Rhydan beugte sich über den Plan. Seine Wärme erreichte sie, noch bevor sein Ärmel ihrem nahe kam. Sie hatte Drachenleute schon früher berührt, Hände geschüttelt, Werkzeuge weitergereicht, einmal einer Frau auf dem unteren Markt geholfen, ausgekippte Äpfel aus einer heißen Rinne zu sammeln. Diesmal war es anders, weil sie sich des Abstands bewusst war, den er zwischen ihnen ließ, und ihn absurderweise schließen wollte.
Er sah auf ihre Finger hinunter. „Dein Daumen ist verkrampft.“
„Das ist Tinte, keine Verletzung.“
„Ich meine, wie du die Feder hältst. Du gleichst eine stumpfe Spitze aus.“
Sie betrachtete sie. Er hatte recht. Die Feder war an der Spitze aufgespalten, sodass sie fester zugreifen musste, um die Linie schmal zu halten. Bevor ihr das peinlich werden konnte, zog er die Schublade auf und stellte eine kleine Schachtel mit Ersatzfedern neben sie.
„Such dir eine aus. Ich kaufe sie und vergesse dann, wohin ich sie gelegt habe.“
„Das muss eine teure Art sein, eine Schublade zu ordnen.“
„Ich hatte gehofft, eine Ehe könnte das verbessern.“
Die Worte ließen beide innehalten. Olwen blickte auf. Einen Moment hielt er ihrem Blick stand, dann stieß er einen kleinen, verlegenen Atemzug aus.
„Das war ein Scherz. Angesichts des Vormittags ein schlechter.“
„Ich weiß. Ich entscheide gerade, ob ich lache.“
„Lass dir Zeit.“
Da lachte sie, leise. Er hatte das Zögern bestehen lassen, statt darauf zu beharren, dass sie ihm sein Unbehagen nahm. Sie wählte eine neue Feder, setzte sie ein und legte die Schachtel wieder in die Schublade. Die Linie auf ihrer Kopie wurde wieder sauber.
Das Papier blieb an einer rauen Stelle des Bretts hängen. Olwen hob den Rand an, bevor die alte Leinwand sich verfangen konnte, und markierte den Riss mit einem Bleistift. Rhydan holte einen Streifen glatten Kartons und schob ihn unter die beschädigte Ecke. Keiner von beiden musste die kleine Reparatur bedeutsam erscheinen lassen. Danach lag der Plan flach, und das war die einzige Erklärung, die die Arbeit brauchte.
Maera kam, als die Sonne die westlichen Scheiben erreichte. Sie sah die Blätter und die Tinte, dann die Liste von Olwens vorgeschlagenen Aufgaben, die noch immer auf dem Ehevertrag lag.
„Aus der Begutachtung ist ein ganzer Arbeitstag geworden“, sagte sie.
„Ja“, erwiderte Rhydan. „Ich werde dafür bezahlen.“
Olwen sah ihn an. Sie hatten über einen bezahlten Posten gesprochen, aber noch keinen Honorarsatz vereinbart. Maeras Miene wurde schärfer.
„Wir verhandeln über einen Haushalt.“
„Wir nehmen auch die Zeit einer Fachfrau in Anspruch.“
Die ältere Frau wandte sich an Olwen. „Würdest du erwarten, deinem Mann eine Rechnung zu stellen?“
Olwen legte die Feder ab. Die Frage konnte Spott sein, eine Prüfung oder ein ehrlicher Mangel an Vorstellungskraft. Sie entschied sich, den Teil zu beantworten, der sich beantworten ließ.
„Wenn ich Arbeit außerhalb unserer vereinbarten Regelung leistete, ja. Ich würde auch erwarten, dass er der Gärtnerei für eine Dachbegutachtung eine Rechnung stellt. Verheiratet zu sein macht Glas nicht kostenlos.“
Rhydan sah auf die Papiere hinunter. Er schien über etwas jenseits des Streits nachzudenken, und Olwen wünschte, sie könnte wissen, ob sie ihre gemeinsame Zukunft wahrscheinlicher oder bloß komplizierter gemacht hatte.
„Meine Großmutter hat die letzte Reparaturrücklage finanziert“, sagte er. „Sie hat einen Grund zu fragen, wofür ich Geld ausgeben will. Aber das Honorar für die Begutachtung kommt von meinem Konto. Dafür kaufe ich keine Antwort auf die Hochzeitsfrage.“
Maera kniff die Augen zusammen. „Du bist sehr vorsichtig.“
„Ich versuche, so anzufangen.“
Die ältere Frau stand einen Moment im stillen Büro. Dann fragte sie Olwen nach ihrem Honorarsatz. Sie einigten sich auf Grundlage dessen, was sie bei einer anderen Gärtnerei in den unteren Vierteln verlangt hatte, angepasst an die zusätzliche Arbeit mit den Unterlagen. Rhydan schrieb ihn auf. Maera wirkte nicht begeistert, doch sie sah aus, als hätte man ihr eine Zahl gegeben, die sie erwägen konnte, statt einer Kränkung, gegen die sie sich verteidigen musste.
Als sie gegangen war, schob Olwen die fertige Kopie zu Rhydan. „Ich will nicht, dass du mit deiner Familie streitest, bloß um großzügig zu wirken.“
„Ich würde es nicht empfehlen. Sie vergisst nichts.“
„Ich meine es ernst.“
Er setzte sich ihr gegenüber. „Ich auch. Wenn ich dir etwas schenke, damit du zustimmst, habe ich dir nichts geschenkt. Ich habe den Preis geändert.“
Olwens Kehle wurde eng. Es war eine klare Unterscheidung, und sie wollte glauben, dass er danach leben konnte, wenn die Antwort wichtiger war als das Honorar für einen Nachmittag.
Er griff in seinen Mantel und zog einen blau lackierten Schlüssel heraus. Sein Griff war an einer Seite flach gefeilt, sodass er sich leicht durch Tasten erkennen ließ. Er legte ihn auf ihre Kopie des Vermessungsplans.
„Die untere Werkstatt und dieses Büro. Hal und Edda haben eigene Schlüssel. Dieser wird für die Dauer der Begutachtung auf deinen Namen eingetragen. Wenn du die Ehe ablehnst, bleibt es dir überlassen, die Begutachtung zu beenden oder aufzugeben. In jedem Fall bekommst du bezahlt, was du geleistet hast.“
Sie nahm ihn nicht sofort auf. „Wer hat das entschieden?“
„Ich. Vorbehaltlich deiner Zustimmung.“
„Und wenn ich ihn verliere?“
Seine Augen wurden warm. „Dann erklärt dir Edda, warum jeder eine Schnur in seine Tasche nähen sollte. Ich rate dir, ihr zuzustimmen.“
Olwen nahm den Schlüssel. Das lackierte Metall war vom Liegen auf dem Tisch kühl. Sie rieb mit dem Daumen über den flachen Rand und staunte, wie klein etwas sein konnte, das veränderte, wie sie in einem Raum stand.
Sie rollten ihre Kopie getrennt vom Original auf. Rhydan legte den alten Vermessungsplan in seinen Schrank und gab ihr eine datierte Notiz, die ihr das Kopieren und die Verwendung für die Begutachtung erlaubte. Die Unterscheidung gefiel ihr. Ein Originaldokument blieb seine Verantwortung; ihre Arbeit konnte trotzdem ihre eigene sein.
An der Tür sah sie noch einmal zum Gewächshaus zurück. Die Messingklammer tropfte noch immer über dem mittleren Beet. Hal hatte ein kleines Auffanggefäß daruntergestellt, bis sie die Ursache verstanden. Edda hatte eine der zurückgebrachten Bänke in die untere Werkstatt gerückt. Ihre Beine standen fest und gerade auf dem Boden.
Rhydan wartete neben dem ansteigenden Weg statt an der hohen Treppe.
„Morgen früh?“, fragte er.
„Zuerst bei der Registratur. Ich will den hinterlegten Verlauf sehen, bevor ich den in der Wand überprüfe.“
„Ich treffe dich dort.“
Olwen klemmte die Kopie des Vermessungsplans unter den Arm. Sie war in der Erwartung gekommen, entscheiden zu müssen, ob sie um vier Pflanzen willen einen Ehemann ertragen konnte. Nun hatte sie ein Honorar, einen umstrittenen Plan und das unbequeme Wissen, dass sie Rhydan wiedersehen wollte, selbst wenn ihm nichts als eine schlecht aufgeräumte Schublade gehörte.
Sie ging durch die untere Tür hinaus, ohne dass er sie ihr öffnen musste.
Der blaue Schlüssel blieb in ihrer Tasche, als sie ging.
