1. Ein Gebäude Mit Zwei Türen
Dahlia Mercer hatte ein Maßband zum Hafenfest mitgebracht. Alle anderen schienen jemanden mitgebracht zu haben, den sie küssen wollten.
Paare lehnten sich unter den Wimpelketten aneinander, während sie vor den alten Segelmacherschuppen stand und berechnete, ob ein Lastenfahrrad durch die östliche Tür passen würde. Es würde passen, mit vier Zentimetern Spielraum. Vier Zentimeter waren beruhigender als das Lächeln des Bankleiters am vergangenen Dienstag.
»Du siehst aus, als würdest du es für einen Sarg vermessen.«
Ben Navarro stand mit einer Pappschale Bratkartoffeln neben der Westtür. Seine Hemdsärmel waren hochgekrempelt, an einem Unterarm klebte Mehl. Offenbar hatte er die Festküche benutzen dürfen, während sie den Nachmittag damit verbracht hatte zu erklären, warum eine Frau einen Industriestromanschluss wollen könnte.
»Dein Restaurant könnte der Sarg werden«, sagte Dahlia. »Je nach Musik.«
»Keine Musik. Nur die Schreie der Leute, die ihren Fisch durchgebraten bestellt haben.«
Sie lehnte eine Kartoffel mit der Würde einer konkurrierenden Bewerberin ab. Ihr Magen gab eine völlig andere Erklärung ab.
Ben schob die Schale kommentarlos in ihre Reichweite. Das war ärgerlich aufmerksam. Sie nahm eine.
Das Immobilienangebot bezeichnete die angrenzenden Schuppen als eine einzige Gelegenheit. Dahlia wollte im Ostschuppen ihre Werkstatt unterbringen und den westlichen für Kurse, Lager und spätere Erweiterungen behalten. Bens Restaurant, nahm sie an, würde beide füllen. In Bellweather gab es nur begrenzt viele bezahlbare Gebäude am Wasser, und keiner von ihnen konnte es sich leisten, dieses leichtfertig zu verlieren.
Jenseits der Fenster blitzte der Hafen silbern. Zwischen Schuppen und Kaimauer lag ein öffentlicher Hof, dessen rissiges Pflaster die Nachmittagssonne wärmte. Dahlia stellte sich vor, wie eine Kundin dort ein neues Fahrrad probierte und entdeckte, dass ein für ihren Körper gebauter Rahmen nicht wehtun musste.
Dann stellte sie sich Restauranttische vor, die jeden Quadratmeter verschlangen.
»Du darfst den Hof nicht absperren«, sagte sie.
»Hatte ich nicht vor.«
»Der öffentliche Weg führt hindurch.«
»Meine Mutter auch, wenn sie meinen Haarschnitt kritisieren will. Ich würde es nicht wagen.«
Seine Haare mussten tatsächlich geschnitten werden. Die Locke neben seinem Ohr hatte kein Recht, das wie einen Vorzug aussehen zu lassen.
Ruth Keene, die Immobilienverwalterin des Hafens, kam mit einem Klemmbrett heraus. Sie bestätigte die nächsten Schritte: Bewerbungen in zwei Wochen, Bewertung nach veröffentlichten Kriterien, heute keine Entscheidung. Weder Besichtigung noch Fest verschafften einen Vorteil. Das hatte sie schon zweimal wiederholt, vermutlich weil hoffnungsvolle Bewerber ihr ständig Kuchen anboten.
»Ein gemeinsamer Mietvertrag?«, fragte Dahlia.
»Nach der jetzigen Ausschreibung, ja. Jede wesentliche Änderung würde ein überarbeitetes öffentliches Verfahren erfordern.«
Ben nickte. Dahlia notierte die Antwort in ihrem blauen Notizbuch. Sie mochte Antworten, die gleich blieben, wenn man sie aufschrieb.
Sie maß noch eine Stunde im Inneren, packte dann ihre Tasche und ging zum Anleger. Während ihrer Arbeit war der Wind stärker geworden. Die Festfahnen knallten so heftig, dass sie zornig klangen. Am Fahrkartenschalter befestigte ein Hafenmitarbeiter einen Hinweis an der Scheibe.
LETZTE FÄHRE FÄLLT AUS. STARKWIND. MORGENVERKEHR JE NACH WETTERLAGE.
Einen Moment starrte Dahlia darauf, als könnte sorgfältige Aufmerksamkeit die Worte ändern.
Ihr gemietetes Zimmer lag auf dem Festland. Ihre sauberen Kleider, ihr Ladegerät und der ruhige Abend, den sie sich versprochen hatte, ebenfalls. Hinter ihr klapperte Feuerwerksausrüstung unter einer Plane.
»Bitte sag mir, dass du ein Boot besitzt«, sagte Ben.
Sie drehte sich um. Seine Schale war verschwunden. Seine Reisetasche nicht.
»Bitte sag mir, dass das nicht die Tasche eines Mannes ist, der das geplant hat.«
»Festküche. Ich hatte geplant, nach Knoblauch zu riechen und vor der Fähre zu duschen.« Er sah auf den Hinweis. »Eins von zweien.«
Dahlia zog ihr Telefon hervor. Jede Unterkunftssuche zeigte dieselben roten Worte. Auf der anderen Hafenseite war das Festland zu einer Lichterkette geworden, die sie sehen und nicht erreichen konnte.
2. Das Zimmer Über Der Bäckerei
Das Lantern Inn roch nach warmem Brot und nasser Wolle. Mina Patel, die Besitzerin, hörte Dahlias Bitte mit dem Gesichtsausdruck eines Menschen an, der diese besondere Enttäuschung bereits zwölfmal überbracht hatte.
»Wegen des Fests waren wir im Februar ausgebucht. Ich habe ein Zimmer, das wir normalerweise nicht vermieten. Meine Schwester hat abgesagt. Ein Doppelbett, ein Stuhl, ein eigenes Bad. Der Stuhl ist kein Bett, was mein Neffe auch behauptet.«
Hinter Dahlia hörte Ben auf, Regen von seiner Jacke zu schütteln.
»Ich kann es im Gemeindehaus versuchen«, sagte er.
»Dort bringen sie die gestrandeten Künstler unter. Wenn Sie nicht Akkordeon spielen, haben Sie Pech.«
»Man hat mich gebeten, mit dem Singen aufzuhören.«
»Keine Qualifikation.«
Dahlia sah ihn an. Ein gemeinsames Zimmer würde Geld sparen, das sie nicht hatte. Außerdem wäre der Mann, der zwischen ihr und einer Werkstatt stand, die ganze Nacht zum Greifen nahe.
»Wir können es teilen«, sagte sie. »Wenn es dir recht ist.«
Sein scherzhafter Ausdruck wurde ernst. »Ist es dir recht?«
»Wir können Regeln festlegen.«
»Ausgezeichnet. Ich bin sehr gut mit Regeln, die andere erklären können.«
Mina legte einen Messingschlüssel auf den Tresen. »Entscheiden Sie, bevor Sie bezahlen. Niemand schuldet jemandem wegen des Wetters Gesellschaft.«
Das half. Dahlia atmete durch und fragte Ben dann offen, ob er ein Bett teilen könne, ohne das als Einladung auszulegen. Er sagte genauso offen ja. Sie vereinbarten, dass jeder seine Meinung ändern durfte; der Aufenthaltsraum unten blieb offen, falls jemand Abstand brauchte. Sie würden die Kosten teilen, sich im Bad abwechseln und die Ausschreibung in Ruhe lassen.
»Vor allem die Ausschreibung«, sagte Dahlia.
»Ich werde dich ausschließlich mit meinen Ansichten über Handtücher verführen.«
»Du hast schon verloren.«
Oben war das Zimmer großzügiger als Minas Beschreibung. Eine Dachschräge, ein Waschtisch mit Wasserkocher, ein runder Tisch am Fenster. Leider blieb das Bett genau wie beschrieben. Ein Bett. Kein dekoratives Paar, unter einer Tagesdecke getarnt.
Dahlia stellte ihre Tasche auf den Stuhl. Ben legte seine neben den Waschtisch und sah zum Fenster statt zum Bett. Sie schätzte diese kleine Rücksicht mehr, als sie wollte.
Sie wuschen sich nacheinander. Im Bad strich Dahlia ihr Haar mit Wasser glatt, ein lächerliches Unterfangen angesichts des draußen wartenden Winds. Als Nachtkleidung kam nur das Baumwollshirt infrage, das sie unter dem Pullover trug. Sie behielt den Pullover an.
Als sie herauskam, hatte Ben Tee und zwei ungleiche Becher gefunden. Ihr Notizbuch lag geschlossen auf dem Tisch, wo sie es gelassen hatte. Er hatte seinen Becher vom Einband weggerückt.
»Nur fürs Protokoll«, sagte er, »ich wollte den Weg nie versperren.«
»Wir wollten nicht über den Mietvertrag reden.«
»Wir wollten nicht über die Ausschreibung reden. Ich rede über deine offenbar feste Überzeugung, dass ich öffentliche Einrichtungen esse.«
Sie schloss beide Hände um den heißen Becher. »Auf deinem Werbebild standen draußen Tische.«
»Bei meinem früheren Restaurant. Die standen auf Privatgrund.«
»Oh.«
Ein kleines Wort für eine Annahme, die sie drei Wochen mit sich getragen hatte.
Ben nahm einen gefalteten Plan aus der Tasche und hielt inne. »Darf ich dir etwas zeigen? Du musst mir deinen nicht zeigen.«
Sie nickte. Er breitete das Papier zwischen den Bechern aus. Küche, Tresen und bescheidener Gastraum passten in den Westschuppen. Die östliche Hälfte war bis auf ein Fragezeichen leer.
»Du wolltest gar nicht beide nutzen?«
»Ich könnte mir den Ausbau von beiden nicht leisten. Ich hatte gehofft, die zweite Hälfte mit Erlaubnis einem anderen Betrieb überlassen zu können.« Er musterte sie. »Was dachtest du, was ich vorschlage?«
Dahlia sah von seinem Plan zu ihrem geschlossenen Notizbuch. Die beiden Türen unten fielen ihr wieder ein, getrennt und hartnäckig offensichtlich.
»Etwas erheblich weniger Interessantes als das.«
